次日下午三点，中央美术学院。
林栖迟站在父亲办公室门口，抬起手，又放下。
这栋楼她从小跑到大。小时候觉得走廊又宽又长，跑起来要很久才能到头。现在再看，不过几十步的距离，墙上的漆旧了，窗框的木头也有了几道裂纹。
时间就是这样，把你眼里的一切都慢慢变小。
她深吸一口气，敲门。
“进来。”
父亲的声音。
她推开门。
林建国正坐在办公桌后面，手里拿着一本画册，鼻梁上架着老花镜。听见门响，他抬起头，目光从镜片上方看过来。
“来了。”
“嗯。”
林栖迟走进去，在旁边的椅子上坐下。
办公室还是老样子。靠墙是一整排书架，塞满了画册和理论著作。对面墙上挂着一幅字，是她爷爷写的——“静观”。窗台上摆着一盆君子兰，是母亲几年前送来的，开了又谢，谢了又开。
林建国摘下老花镜，把画册合上，放在一边。
“什么事？”
林栖迟张了张嘴，忽然不知道该怎么开口。
来之前她想了很多遍：直接说、委婉说、先铺垫再说、开门见山说。每一种都在脑子里过了好几遍，觉得没问题了，才来的。
可是真的坐在这儿，对着父亲，她忽然什么都说不出来了。
林建国也不催，就那么看着她。
沉默在办公室里蔓延。
窗外有学生走过，说话声隐隐约约传进来，模模糊糊听不清说什么。阳光从窗户斜射进来，落在书架上，落在地板上，落在林建国灰白的头发上。
林栖迟忽然发现，父亲的白发又多了。
去年还没有这么多。
“爸。”她开口，声音有点涩。
“嗯。”
“我……我想跟你说件事。”
林建国点点头，等着。
“我打算……”林栖迟顿了顿，“我想去一趟北极。”
说出来之后，她忽然觉得心里松了一点。
林建国没有立刻说话。
他只是看着她，目光很平静，看不出是惊讶还是反对。
“北极？”他重复了一遍。
“嗯。”
“去干什么？”
“画画。”林栖迟说，“师姐说，国内有科考船搭载艺术家的项目，她想做一个极地主题的展，问我敢不敢去。我……”
她停下，不知道该怎么说下去。
林建国还是没说话。
林栖迟忽然有点慌。
父亲向来话少，但此刻的沉默，让她摸不透他在想什么。
“爸，你要是觉得不合适……”
“我没说不合适。”
林建国打断她，站起身，走到窗边，背对着她。
“你妈知道吗？”
“知道。”林栖迟说，“昨天晚上跟她聊了。”
“她怎么说？”
“她说……让我去。”
林建国沉默了几秒，然后轻轻“嗯”了一声。
林栖迟看着父亲的背影，忽然觉得那个背影有些陌生。
在她的记忆里，父亲永远是沉稳的、可靠的，不管发生什么事，他都能稳稳地接住。她小时候摔破膝盖，是他背着去医院；她第一次画展紧张得说不出话，是他站在旁边，一只手搭在她肩上；她拿奖之后飘了，也是他一盆冷水泼下来，让她清醒。
可是此刻，那个背影看起来，忽然有了一点——脆弱？
不，不是脆弱。
是别的什么。
她说不清。
“你跟我来。”
林建国忽然转身，向门口走去。
林栖迟愣了一下，赶紧站起来跟上。
他们走出办公室，穿过走廊，走到楼梯口。
林建国没有下楼，而是往上走。
顶层。
这栋楼的顶层，林栖迟从来没去过。
楼梯尽头是一扇铁门，上了锁。林建国从口袋里掏出钥匙，打开门。
一股陈旧的气息扑面而来，夹着灰尘和松节油的味道。
林栖迟走进去，愣住了。
这是一间废弃的画室。
很大，大概有一百多平。窗户很高，阳光从上面斜射下来，形成一道道的光柱。光柱里有灰尘飞舞，像细小的雪。
墙边堆着画框，有的已经破了，帆布耷拉下来。地上散落着颜料管，早就干了，挤得歪歪扭扭。角落里有一张工作台，上面堆满了速写本，有的翻开着，有的合着，落满了灰。
“这是……”
“我年轻时候的画室。”林建国走进去，踩在地板上，发出轻微的吱呀声，“你爷爷当年给我申请的。后来搬了新楼，就没人用了。”
林栖迟跟在他身后，打量着四周。
这里的每一寸空间，都留着父亲年轻时的痕迹。
墙上钉着几张泛黄的草图，铅笔线条有些模糊了，但还是能看出构图的大概。有一张画的是雪山，和速写本上那张一样。还有一张是人像，侧脸，看不清是谁。
“爸，你带我来这儿干什么？”
林建国没有回答，而是走到工作台前，翻开一本速写本。
“你过来。”
林栖迟走过去。
那是一本很老的速写本，封皮都磨破了，边角卷起来。林建国翻开的那一页，是一幅画——
是一个小女孩。
大概四五岁的样子，扎着两个小辫子，手里举着一幅画，笑得眼睛眯成一条缝。
林栖迟愣住了。
那是——
“是你。”林建国说，“你四岁的时候，第一次画了一幅能认出来的画，高兴得不行，举着满屋子跑。我就坐在这儿，把你画下来了。”
林栖迟盯着那幅画，眼眶忽然有点热。
画里的她，那么小，那么快乐。
“你那时候，”林建国指着画，“眼睛里全是光。不是为了得奖，不是为了让别人喜欢，就是单纯的——高兴。”
他顿了顿，翻到下一页。
还是她。五六岁的样子，趴在地上画画，旁边摊了一地的水彩笔。
“这张是你五岁生日那天。你妈给你买了新的画笔，你趴在那儿画了一下午，叫吃饭都不肯来。”
再翻一页。
七八岁，站在画架前，踮着脚往上够。
“这是你第一次用画架。太高了，够不着，你妈给你垫了个小板凳。你就那么站着画了两个小时，下来的时候腿都麻了，但一直在笑。”
林栖迟看着那些画，一句话都说不出来。
这些画，她从来没见过。
她只知道父亲是画家，是教授，是那个永远沉稳、话少、看起来有点严厉的人。
她不知道，父亲曾经这样画过她。
一笔一笔，把她的每一刻都留下来。
“爸……”
“我年轻的时候，”林建国合上速写本，声音很平静，“也跟你一样。”
他转过身，看着女儿。
“也觉得自己画不出来了。也害怕。也想过放弃。”
他们坐在画室的地上，靠着墙，阳光从高窗斜射进来，落在他们身上。
林建国从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上。
林栖迟有点意外。父亲戒烟很多年了，她都快忘了他还会抽烟。
“你爷爷当年，”林建国吸了一口，缓缓吐出来，“不让我画画。”
林栖迟愣住了。
爷爷不让？
爷爷自己就是画家，怎么会不让父亲画画？
“他觉得我没天赋。”林建国的语气很平淡，像在说别人的事，“我考美院，他不同意。我偷偷报的名，考上了，他知道后，三个月没跟我说话。”
林栖迟从来没听说过这些。
在她眼里，爷爷是个温和的老人，每次见面都会问她画画的事，还会给她讲年轻时候的见闻。
“那后来呢？”
“后来？”林建国笑了笑，“后来我毕业了，开始画画，慢慢有了些成绩。他看了我的画，什么都没说。但我知道，他认可了。”
他吸了口烟。
“可是我自己，开始怀疑了。”
“怀疑什么？”
“怀疑自己是不是真的适合画画。”林建国说，“二十多岁的时候，看着别人一个个出头，自己还在原地打转。画出来的东西，自己不满意，别人也没反应。那时候就想，是不是爷爷说对了？我是不是真的没天赋？”
林栖迟听着，心里有什么东西在轻轻震动。
父亲说的这些，和她现在的感受，一模一样。
“那你怎么熬过来的？”
“熬？”林建国想了想，“不是熬。是走。”
“走？”
“出去走。”他弹了弹烟灰，“我第一次去西藏，就是因为这个。那时候没钱，攒了两年，买了张火车票，就去了。到了那儿，什么都不想，就走路。走累了就坐，坐够了接着走。”
“然后呢？”
“然后有一天，我走到一个地方，停下来，抬头看。”他顿了顿，“那天是傍晚，太阳快落山了，把雪山照成金色的。我就站在那儿看着，看着看着，忽然就哭了。”
林栖迟没说话，只是看着父亲。
“不是难过。”林建国说，“就是……被震住了。那个瞬间，我忽然觉得自己特别小，小得像一粒灰尘。所有的那些怀疑、害怕、不甘心，都变得特别可笑。你想，你那么小，地球那么大，雪山那么高，你纠结的那些事，算什么？”
他转过头，看着女儿。
“那一刻我就想，不管以后能不能画出来，这辈子，值了。”
值了。
又是这个词。
林栖迟想起速写本上的那行字：
“二十六岁。海拔五千二。差点死在这儿。值。”
“爸。”她问，“你那时候，怕吗？”
“怕。”林建国说，“怕死了。高原反应，头疼得像要炸开。喘不上气，心慌。有一瞬间，我真觉得自己要死在那儿了。”
“那为什么还去？”
“因为不去，会更怕。”他重复了一遍之前说过的话，“怕一辈子都在想：如果当年去了，会怎么样？”
他掐灭烟头，放在旁边的地上。
“栖迟，我跟你说这些，不是要告诉你应该怎么做。”
他看着她，目光很深。
“我是想告诉你，你现在的感受，我都懂。”
林栖迟的眼眶热了。
“你不是一个人。”林建国说，“每个画画的人，都会经历这个。区别只是，有的人走出来了，有的人没有。”
“你怎么走出来的？”
“我走出来了？”林建国笑了，“谁说我走出来了？”
林栖迟愣住了。
“我现在还是会怀疑。”林建国说，“每次画新东西，都会。怀疑能不能画好，怀疑会不会被人说，怀疑是不是该退休了。这些从来不会消失。”
他顿了顿。
“但是我已经不怕它们了。”
“不怕？”
“嗯。它们在那儿，我知道。但它们不影响我。”他站起身，“就像你走在路上，旁边有辆车开过去，你不会停下来不走了。你就继续走，车会过去。”
林栖迟抬起头，看着站在阳光里的父亲。
他老了。头发白了，眼角皱纹很深，背也没有以前那么直。
可是这一刻，她忽然觉得，父亲从来没这么年轻过。
“来。”
林建国伸出手，把她拉起来。
他走到工作台前，开始翻那些旧速写本。
一本一本翻过去，偶尔抽出一本，放在旁边。翻完一摞，又开始翻另一摞。
林栖迟不知道他在找什么，就站在旁边等着。
阳光慢慢移动，从地板移到墙上，又移到角落里。
终于，林建国停下来。
他手里拿着一本很小的速写本，封皮是深蓝色的，已经磨损得看不清字。
“找到了。”
他走回来，把那本速写本递给林栖迟。
“这是我去西藏那年画的。所有的都在里面。”
林栖迟接过来，翻开。
第一页，是火车窗外的风景。山、田野、电线杆，从眼前掠过。线条很急，像是在快速行驶的车上画的。
第二页，是一张脸。一个藏族老人，皱纹很深，但眼神很亮。
第三页，是一座山。没有上色，只是铅笔勾了轮廓。但那山的气势，隔着纸都能感觉到。
她往后翻。
每一页都是一段路。
每一笔都是活过的痕迹。
翻到最后一页，她停住了。
那一页上，只有一行字：
“活着回来。继续画。”
林栖迟盯着那行字，眼眶再也兜不住，眼泪滚了下来。
她没出声，就只是站着，眼泪一直流。
林建国没说话，只是伸手，轻轻拍了拍她的背。
那个动作，和她小时候摔破膝盖时，一模一样。
“爸。”她声音哑了。
“嗯。”
“谢谢你。”
林建国沉默了几秒。
然后他说：“谢什么。我是你爸。”
——
走出那间废弃画室的时候，已经是傍晚。
阳光变成了橙红色，从高窗斜射进来，把整个空间染得温暖。
林栖迟站在门口，回头看了一眼。
那些旧画框、旧速写本、旧颜料管，都笼罩在橙色的光里，像是被镀上了一层金。
“以后这间画室，”林建国说，“归你了。”
林栖迟愣住：“什么？”
“反正也用不上了。”他笑了笑，“你有空就来收拾收拾，想用就用。不想用就留着。”
林栖迟看着那间画室，心里忽然涌起一种很奇怪的感觉。
像是接过了一样很重的东西。
不是负担。
是传承。
——
他们一起下楼，走出美院大门。
门口的车来车往，人流穿梭，和几个小时前一样。
但又好像什么都不一样了。
“爸。”林栖迟忽然说。
“嗯？”
“我要是……画不出来呢？”
林建国停下脚步，转过身，看着她。
“画不出来，就画不出来。”
“那怎么办？”
“不怎么办。”他说，“画不出来，也活着。”
林栖迟怔住。
“你不是只有画画。”林建国说，“你是林栖迟。我女儿。不管你能不能画出来，你都是。”
这句话像一只手，轻轻托住了她心里最软的地方。
“去吧。”林建国说，“去北极。画得出来最好，画不出来，就看看那个地方。”
他顿了顿。
“回来告诉我，那儿是什么样的。”
——
晚上。
林栖迟坐在自己画室里，面前放着那本深蓝色的速写本。
她没有画画。
只是一页一页地翻着。
翻到最后一页，又看见那行字：
“活着回来。继续画。”
她合上速写本，拿起手机。
沈梵音的消息还在：
“考虑得怎么样？”
她已经回复过了。
但此刻，她忽然想再说点什么。
她打字：
“师姐，北极的项目，怎么申请？”
发送。
这一次，她没有犹豫。
——
同一时间。
北京，海淀区。
温听澜的宿舍。
她坐在桌前，面前的电脑屏幕上，是刚提交成功的报名表。
屏幕暗下去之前，她最后看了一眼那几个字：
“申请人：温听澜。”
她关掉电脑。
站起身，走到窗前。
北京的夜晚灯火通明，和北极的黑夜完全不一样。
北极的夜，是真的黑。黑得看不见自己的手，黑得能听见自己的心跳。
她忽然有点想那个地方了。
那个又冷、又静、又让人想哭的地方。
手机响了。
是周牧遥的消息：
“收到邮件了？你报名了？！”
她回了一个字：
“嗯。”
周牧遥秒回：
“太好了！！！今年一起去！！！”
温听澜看着那三个感叹号，嘴角微微动了一下。
不是笑。
但也不是不笑。
她放下手机，看向窗外。
城市的灯火连成一片，像一片人造的星河。
她忽然想，如果父亲还在，看见她现在这样，会说什么？
大概会说：
“澜澜，你终于回来了。”
——
窗外，夜色越来越浓。
两个城市，两个女人，两个不同的房间。
她们都做了一个决定。
一个会改变她们一生的决定。
而她们还不知道，在遥远的北极，有一个地方，正等着她们。
等着她们相遇。
【第三章完】
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