斯嘉丽转过身来，嘴角微微一笑。
“可以。但是，我有个条件。”
梁伯言点头。
“你说吧，只要我有的，尽可以答应你。”
斯嘉丽缓缓说道：“带我正大光明地进那栋楼。”
梁伯言思绪一顿。
他见她面容秀丽，身型气质出众，不像是什么小偷，倒是像什么侦探。
“可以，但你要小心些。不要连累我。”
随后像想起什么似的，欲言又止。
“还有……从今以后，你可能要搬过来和我一起住。”
“住你那儿？”她站在街角，风把头发吹到脸上，她伸手拨开，盯着梁伯言，“你认真的？”
梁伯言靠在墙上，点了雪茄，他抽烟的样子不太熟练，像是刚学会没多久，夹烟的姿势有点生硬。
“我那儿被人盯着。”他说，吐出一口烟，被风吹散，“门口有人，楼里也有人。我做什么他们都看着。”
“所以呢？”
“所以我有女朋友，如果不住在一起，没有任何互动，会引起猜疑。”
斯嘉丽沉默了一会儿。她明白他的意思。如果她只是偶尔出现一次，那些人会起疑心。但如果她住进去，天天在他身边，那“女朋友”的身份就坐实了。迈尔斯就算怀疑，也抓不到把柄。
斯嘉丽想了想。此举虽有些尴尬，但她需要更多的证据，需要知道迈尔斯到底在找什么，需要知道那批东西的下落。光靠她自己，进不去那栋楼的核心区域。但如果有一个内部的人帮她——这事就好办多了。
“成交。”她说。
梁伯言把烟头掐灭，扔进旁边的垃圾桶：“明天我来接你。”
斯嘉丽的东西不多，不出一个小时就收拾好了，梁伯言帮她把行李箱拿到车里。
他很绅士，上车时，会帮她开门，用手挡在车顶。
车子开动起来，雨滴打在车窗上。
梁伯言住的地方在伦敦西边，一栋白色的联排别墅，三层，带一个小花园。门口停着一辆黑色的路虎，车窗贴了膜，看不清里面。但斯嘉丽知道，车里有人。她下车的时候特意看了一眼，挡风玻璃后面有一双眼睛，正盯着他们。
“门口的。”梁伯言低声说，“二十四小时换班。”
斯嘉丽没说话，跟着他进了门。
玄关很宽敞，地上铺着浅灰色的大理石，墙上挂着一幅油画，画的是海，灰蒙蒙的，看着有点压抑。左手边是一间会客厅，右手边是厨房和餐厅。
客厅里摆着一套深色的皮质沙发，茶几上放着几本杂志，叠得整整齐齐。
在车里时，梁伯言对斯嘉丽说过。
“到了之后，不要乱说话，一楼二楼都有监控。客厅、走廊、楼梯，全覆盖。只有卧室里没有。”
斯嘉丽上楼时，特意抬头看了看那个摄像头，心里一阵恶心。被人盯着的感觉，像身上爬满了蚂蚁。
梁伯言带她上楼，“我们住的那层，没有监控。他们答应过我。”
三楼有两间卧室，一间书房，一个小客厅。装修很简洁，白墙，木地板，窗帘是浅灰色的。家具不多，一张桌子，几把椅子，一个书架。书架上摆着几排书，中英文都有，大多是历史和经济类的。没有照片，没有装饰品，没有任何私人的东西。
像一间酒店套房。干净，冰冷，没有人味儿。
斯嘉丽站在客厅中间，环顾四周，忽然觉得有点心酸。一个人被关在这种地方，连张照片都不敢摆，连点自己的东西都不敢放，那还叫活着吗？
“我住哪间？”她问。
梁伯言指了指左边那间：“这间大一点，有独立卫生间。”
斯嘉丽推门进去。房间不小，一张双人床，一个衣柜，一张书桌。窗户对着后面的花园，能看到一小片草坪和一堵红砖墙。窗帘拉着一半，外面的光透进来，在地板上投下一道斜斜的光斑。
她把自己的包放在床上，转身下楼。
梁伯言跟在后面：“你干嘛？”
“买东西。”
斯嘉丽在附近的超市逛了四十分钟。她买了三束花——雏菊、满天星、还有一把叫不出名字的紫色小花。又买了一块浅色的桌布，几个靠垫，一套茶杯，一个花瓶，还有一些零零碎碎的东西。
梁伯言推着购物车跟在后面，表情有点茫然。
“你这是搬家还是装修？”
“演戏要演全套。”斯嘉丽把一包香薰蜡烛扔进车里，“你那儿太干净了，干净得不像是人住的。那两个人天天盯着你，你觉得他们会看不出来？”
梁伯言不说话了。
回到别墅，斯嘉丽开始布置。她把桌布铺上，把花插进花瓶，摆在餐桌中央。靠垫放在沙发上，颜色跳了出来，灰扑扑的客厅一下子活了一点。香薰蜡烛放在茶几上，还没点，但已经有股淡淡的香味散出来。
她又上楼，把自己房间的床单换了——梁伯言不知道从哪儿翻出一套新的，淡蓝色，叠得整整齐齐，没用过。她把被子铺好，枕头拍松，又把窗帘拉开，让光进来。
做完这些，她站在房间里看了看，还是觉得少了点什么。想了想，从包里掏出一本书，放在床头柜上。一本中文书，旧版的《红楼梦》，封面都磨毛了。这是她从国内带来的，翻了很多遍，边角都卷了。
“你随身带这个？”梁伯言靠在门框上，看着她摆弄那本书。
“习惯了。”斯嘉丽把书放好，拍了拍手，“走吧，下楼。他们看着呢。”
晚饭是梁伯言做的。
斯嘉丽有点意外。她以为这种家庭出来的少爷，十指不沾阳春水。但梁伯言系上围裙，洗菜切菜，动作还挺利索。做了两菜一汤——番茄炒蛋，香菜牛肉，一个紫菜蛋花汤。简简单单的，但味道不错。
“在国外待久了，不做饭就得饿死。”梁伯言把菜端上桌，“这边中餐馆贵，还不好吃。”
两人面对面坐着吃饭。餐桌铺了新桌布，中间摆着那瓶雏菊，暖黄色的灯光照下来，看着还真像那么回事。但斯嘉丽知道，窗户外面，有人在看。
她夹了一块牛肉放进嘴里，嚼了两下，忽然抬头，冲梁伯言笑了一下。
那笑容很轻，嘴角微微翘起，眼睛弯了弯，带着一点，带着一点亲密的人之间才有的那种随意和温暖。
梁伯言愣了一下。
“笑什么？”他问。
“没什么。”斯嘉丽又夹了一筷子菜，放他碗里，“你多吃点，瘦了。”
她摸着他的脸颊。
那一瞬间，他想起了自己故去的母亲。
也是这般劝饭。
她说这话的时候，声音不大不小，刚好能传到窗外的距离。梁伯言反应过来，差点呛着。
他咳了两声，低头扒饭，耳朵尖有点红。
斯嘉丽心里叹了口气。这人演技不行，太容易露馅了。她得再加把火。
吃完饭，斯嘉丽收拾碗筷。梁伯言要帮忙，被她推开了：“你坐着，我来。”
她端着盘子进厨房，水龙头打开，哗哗的水声盖住了一部分声音。但她没关窗——厨房的窗户对着后院，虽然看不见人，但肯定有人能听见。
她洗着洗着，忽然哼起歌来。一首老歌，邓丽君的《月亮代表我的心》，调子软软的，糯糯的，在安静的厨房里飘着。
梁伯言站在厨房门口，看着她洗碗的背影。她穿了一件浅色的毛衣，袖子卷到手肘，露出一截细白的小臂。头发扎成马尾，后颈的碎发被水汽打湿，贴在皮肤上。
他忽然觉得嗓子有点干。
斯嘉丽洗完碗，转过身，发现他还站在门口，就笑了一下：“看什么呢？”
梁伯言移开目光：“没看什么。”
两人上了楼。经过二楼拐角的时候，斯嘉丽余光扫到楼下客厅的窗户——两个人影站在窗边，正抬头往上看。
她忽然伸手，环绕勾住了他腰。
梁伯言浑身一僵。
“别动。”斯嘉丽凑近他耳边，声音压得极低，“他们在看。”
她的呼吸拂在他耳廓上，温热，带着一点番茄和柠檬香皂的味道。梁伯言的手指微微蜷缩，心跳漏了一拍。
他就这样僵硬地被她挽着，一步一步走上三楼。到了拐角，斯嘉丽才松开手。
“抱歉。”她低声说，“但得让他们信。”
梁伯言没说话。他的手插进口袋里，攥了攥，又松开。
三楼的小客厅里，斯嘉丽把那盏落地灯打开。灯光柔柔的，照在浅灰色的地毯上，拢出一小片温暖的区域。她坐在沙发上，拿起那本《红楼梦》，翻到夹着书签的那一页。
梁伯言坐在她身旁，拿着一本英文书，半天没翻一页。
楼下，那两个人影看了一会儿，大概是觉得没意思了，转身走开了。其中一个掏出手机，发了条消息。
斯嘉丽从书页上方瞥了一眼窗外，确认那两人走了，才放下书。
“走了。”她说。
梁伯言也抬起头，往窗外看了一眼。
“你演技不行。”斯嘉丽说，“刚才吃饭的时候，我冲你笑，你差点噎着。”
“我没想到你会……”
“没想到什么？”斯嘉丽看着他，“没想到我会配合得这么认真？”
梁伯言没说话。
“梁先生，”斯嘉丽靠在沙发上，抱着一个靠垫，“你救了我两次，我帮你演这场戏，算扯平了。但我想知道，你到底在这边做什么？你是什么职位？为什么迈尔斯的人盯着你？”
梁伯言沉默了很久。窗外的路灯亮了，橘黄色的光透过窗帘的缝隙，在地板上画出一道一道的光纹。
“你想听真话？”他问。
“不然呢？”
梁伯言来伦敦，是十天前的事。
他爸梁义衡打电话来的时候，他正在北京的公司里看报表。梁家的产业很大，房地产、金融、文化，什么都沾一点。梁伯言管着一家子公司，不大不小，一年几千万的流水，够他忙的。
“你回来一趟。”他爸在电话里说，语气跟平常不太一样，有点急。
“什么事？”
“来了再说。”
他飞到北京，他爸在书房里等他。梁义衡五十出头，保养得好，看着像四十多的人。那天穿着一件深蓝色的羊绒衫，坐在书桌前，面前摊着一份文件。
“英国那边的生意，你去接手。”梁义衡把文件推过来。
梁伯言拿起来翻了翻。是一份股权转让协议，一家注册在伦敦的公司，业务范围写着“文化艺术交流、古董修复与保护、展览策划”。
“这是什么生意？”梁伯言问。
“正经生意。”梁义衡说，“你过去就知道了。”
“爸，我在国内好好的，干嘛要去英国？”
梁义衡没回答。他站起来，走到窗前，背对着梁伯言。窗外的北京灰蒙蒙的，看不见太阳。
“让你去就去。”梁义衡说，声音不大，但很硬，“别问那么多。”
梁伯言觉得不对劲。他爸从来不是这种语气。梁义衡是个谨慎的人，一辈子做生意，说话做事都留三分余地。对他这个儿子，从小也是讲道理的多，发脾气的少。
“爸，到底怎么回事？”梁伯言站起来，“你不说清楚，我心里不踏实。”
梁义衡转过身，看着他。那眼神有点奇怪，像是有话要说，又像是被什么东西堵住了。然后他走过来，抬手就是一巴掌。
打得梁伯言半边脸火辣辣的。他愣在原地，脑子里嗡嗡响。从小到大，他爸没动过他一根手指头。
“去。”梁义衡说，声音低下来，带着一种梁伯言从没听过的阴冷感？
“你必须去。”
他从未见过父亲这样，所以他也想搞清楚，英国的生意，究竟是怎样的。
他到了伦敦，才知道那家公司是做什么的。不是文化交流，不是古董修复。是把东西从中国运出来，洗干净，再卖出去。青铜器，玉器，字画，陶俑，什么都有。有些是真东西，有些是高仿。真东西走暗路，高仿走明路。两条线，一条见得了光，一条见不了。
他知道这是违法的。他知道这是倒卖文物。他知道自己在做什么。
但他走不了。
迈尔斯的人第一天就来了，客客气气的，带他参观公司，介绍业务。然后告诉他，这栋楼里，有监控，有保安，有“合作伙伴”。他可以自由出入，但最好别乱跑。伦敦很大，但有些地方，不安全。
梁伯言试过一次。来伦敦的第三周，他半夜出了门，想去中国城找个朋友。走到街角，一辆黑色的车跟上来，车窗摇下来，刀疤脸坐在副驾驶，冲他笑了笑。
“梁先生，这么晚了，去哪儿？我们送您。”
他回了别墅。从那以后，再没试过。
他爸偶尔打电话来，问他怎么样。他说还行，挺好的。他爸沉默一会儿，说那就好，好好干。挂了电话，梁伯言坐在空荡荡的客厅里，看着天花板角落里的摄像头，觉得那个红点像一只眼睛，眨都不眨地盯着他。
梁伯言没有一五一十地说出来。
只是说：“一枚棋子，身不由己。”
“所以你不是主动来的，而是困在这儿了。”斯嘉丽听完，轻声说。
梁伯言靠在沙发上，仰头看着天花板。那个摄像头的红点还在，亮着，像一只永远不会闭上的眼睛。
“那你打算怎么办？”她问。
梁伯言沉默了很久。
“不知道。”他说，“先活着吧。”
晚上，两个人为了做全套戏，睡在了斯嘉丽的房间。
斯嘉丽洗完澡，换了睡衣，躺在床上。
梁伯言把沙发床拉开，躺上去。
说是沙发床，其实就是一张折叠的窄床，海绵垫子薄得能感觉到底下的弹簧。他身高一米八五，躺上去，脚踝以下全悬在外面。
“只这一晚，往后便说你睡眠轻，不习惯同睡，偶尔同房便好。”梁伯言轻轻说。
斯嘉丽胡乱应下。
他翻了几个身，怎么躺都不舒服。腿蜷起来，膝盖顶到床尾；伸直了，脚露在外面，凉飕飕的。他把被子裹紧，侧过身，腿弯着，像一只被塞进太小笼子里的虾。
睡不着。一闭眼就是她今天的样子。洗碗的背影，哼歌的声音，挽住他胳膊时那股淡淡的柠檬香皂味。
第二天早上，斯嘉丽下楼的时候，梁伯言已经在厨房了。他站在料理台前煮咖啡，穿着一件白衬衫，袖子卷到手肘。阳光从窗户照进来，在他肩膀上落了一层金边。
但脸上那两块乌青太显眼了。眼底发青，眼袋浮肿，一看就是没睡好。
“没睡好？”斯嘉丽问。
梁伯言把咖啡递给她：“沙发床太短了。”
斯嘉丽接过来喝了一口，差点笑出声。她想象了一下他一米八五的个子缩在一米六的沙发床上，两条长腿挂在外面，像一只被塞进鸟笼的鹤。
“你可以睡床。”她说。
“那是你的房间。”
“换一下不就行了？”
梁伯言看了她一眼，没接话。斯嘉丽也没再提。
两人刚吃完早饭，门铃响了。
梁伯言去开门，迈尔斯站在门口。今天穿了一件浅灰色的西装，头发梳得一丝不苟，手里拿着一份文件夹。
“梁先生，”迈尔斯笑了笑，“昨晚休息得好吗？”
他的目光越过梁伯言，落在客厅里的斯嘉丽身上。斯嘉丽正坐在沙发上喝茶，穿着一件家居的毛衣，头发散着，姿态很随意。
迈尔斯的笑容深了一些：“看来……春光大好？”
梁伯言面无表情地让开身：“进来坐。”
“不进了。”迈尔斯把文件夹递给他，“这是下周拍卖会的清单，您过目。有几件东西需要您这边确认一下。”
他顿了顿，又看了一眼斯嘉丽，压低声音，用一种男人之间才有的语气说：“梁先生，年轻人，可以理解。但注意身体。”
梁伯言接过文件夹，没说话。
迈尔斯笑了笑，转身走了。那辆黑色的路虎还停在门口，车窗贴了膜，看不清里面。但梁伯言知道，那两个人还在。
他关上门，转过身。斯嘉丽站在客厅中间看着他手里的文件。
“他说什么了？”
“没什么。”梁伯言把文件夹放在茶几上，“下周有个拍卖会，让我看清单。”
斯嘉丽看了一眼那个文件夹，没碰。她走到窗边，拉开窗帘的一角，看了看外面的路虎。
“他们盯你盯得真紧。”她说。
梁伯言没回答。他站在茶几前，低头看着那个文件夹，手指在封面上轻轻敲了两下。
“你想看吗？”他问。
斯嘉丽转过头。
“清单。”梁伯言看着她，“你想看吗？”
斯嘉丽走过来，拿起文件夹，翻开。
第一页，是一张照片。青铜鼎，带铭文，器型规整，纹饰精美。照片下面写着几行字——年代：西周中期；尺寸：高28.5厘米；来源：私人收藏；估价：待定。
第二页，玉璧。第三页，错金银带钩。第四页——
斯嘉丽的手停住了。
第四页是一块帛书残片。颜色发黄，边缘残破，和她父亲拍下来的那一块是同一批。
照片下面写着一行字：“战国·帛书残片（一组四件），来源：私人藏家，估价：待询。”
斯嘉丽盯着那行字，心跳加速。这些的文物现在要上拍卖会了。
“这些东西……”她的声音有点干，“都是从哪儿来的？”
梁伯言沉默了一会儿：“国内。”
“我知道是国内。”斯嘉丽合上文件夹，看着他，“我是说，谁弄出来的？谁运出来的？谁在帮他们？”
梁伯言没回答。他走到窗边，看着外面那辆黑色的路虎。
“你在查。”他说，不是问句。
斯嘉丽没否认。
“你到底是什么人？”梁伯言转过身，看着她，“你不是普通游客，也不是什么留学生。你冒险进那栋楼，拍那些照片，你到底在找什么？”
斯嘉丽沉默了很久。窗外的阳光照在地板上，把两个人的影子拉得很长。
“我父亲失踪了。”她说，“在这条线上。”
梁伯言看着她。她的表情很平静。
“我可以帮你。”他说。
斯嘉丽抬头。
“我不知道能帮多少。”梁伯言的声音很轻，“但我可以给你看我能看到的东西。拍卖清单，出入库记录，客户名单。如果你要找什么，也许里面会有线索。”
“为什么？”斯嘉丽问，“你帮我，不怕被他们发现？”
梁伯言看着她，嘴角动了一下，不知道是笑还是自嘲。
“我说过了，”他说，“我也有底线。”
……
与此同时，北京。
祝玉回在四合院里坐着，他正研究那片帛书，用放大镜把那张帛书照片放大着看，又打印出来，贴在书房的墙上。
旁边钉着从父亲笔记里抄下来的符号对照表，还有从帕米尔回来之后画的那些壁画纹路。四面墙挂了三个，剩下一面留着光。
他在这些纸前面坐了一下午。茶凉了三杯，四合院外面的胡同里偶尔传来自行车铃声和狗叫，他都听不见。眼睛盯着那些弯弯绕绕的符号，脑子里翻来覆去地比划。
帛书上的符号他不认识。但父亲笔记里有半本都在研究这些东西，一笔一画地描，旁边标注着各种猜测。
有些符号被红笔圈了又圈，墨迹都洇透了纸背。祝玉回把那些被圈过的符号和帛书上的对了一遍——至少有七八个是重合的。
他拿铅笔在白纸上画。把帛书上的符号一个个描下来，然后对照父亲笔记里的标注，试着拼出点意思。
大多数是死胡同。但描到帛书右下角那一小片的时候，他的笔停了。
那片符号旁边，父亲用极小的字写了一行备注：“似指方位，西北偏西，渭水之畔。”
祝玉回盯着这行字看了很久。西北偏西，渭水之畔。他起身翻出地图册，找到渭河流域。渭河从甘肃发源，流经天水，过宝鸡，到西安。
西北偏西——天水正好在西安的西北方向，渭水从城边过。
他又翻出父亲的笔记本，找到标注“渭水之畔”的那一页。前后翻了几页，发现好几处都提到了同一个地名——放马滩。放马滩，天水市北道区，渭河边上的一个小地方。
他知道这个地方。八十年代那里出过一批战国秦简，是考古界的大事。
但父亲笔记里写的不是秦简。他写的是：“放马滩下有旧墟，与西域者通。”
祝玉回放下笔记本，拿起手机。
程教授接得很快，电话那头有翻书的沙沙声，一听就是在忙。
“小祝？什么事？”
教授，我想问您个事。放马滩，您熟吗？”
电话那头安静了几秒。然后程教授的声音变了，不是刚才那种随意的语气，是认真起来了。
“放马滩？你怎么突然问这个？”
“我在研究我爸留下来的笔记，发现他反复提到这个地方。而且——”祝玉回看了一眼墙上那些打印纸，“我怀疑那块帛书上写的下一个点，就是放马滩。”
程教授沉默了一会儿。祝玉回能听见他在那边走动的声音，像是在找什么东西。