叩问拎着浮尘，反手一抽。
浮尘的白尾丝在半空炸开，像一蓬骤然绽开的雪，裹着劲风往后扫去。
窸窣声戛然而止。
不是停了。
是被什么东西硬生生截断了。
像是无数张嘴正齐齐张合，要吐出声响，却陡然被一只无形的手扼住了喉咙，所有动静都被硬生生掐在喉咙里，半声也漏不出来，只余一片窒闷的死寂。
叩问没回头。
他指尖拎着拂尘，手腕悬空定在那儿，拂尘的尾丝还在微微震颤，却根根绷得笔直，硬挺挺地扎在半空，像是尽数刺进了什么无形的黏滞之物里，被牢牢吸住，纹丝难动。
静。
静得能听见浮尘尾丝上，有什么东西正一滴一滴往下淌。
嗒。
嗒。
叩问垂下眼。
脚边的青砖上，不知何时凝了几滩水渍。
暗红的，质地浓稠，坠在砖缝里迟迟不肯散开。
不是血，却比血更粘稠。
像是某样凝实的东西化了形，顺着砖面缓缓淌开，积成了洼。
他指尖微抬，凝着拂尘的指腹稍用力，往回轻抽了半寸。
那根根笔直的尾丝却绷得更紧，似被什么东西死死勾住，抽扯间带着滞涩的沉力，连他的腕骨都微不可察地顿了一下。
抽不动了。
那缕浮尘像是刺进了什么黏滞的东西里，被死死咬住、缠缚着，连一丝一毫的挪动，都带着滞涩的阻力。
身后有呼吸声。
不是一声。
是很多声。
细细的、薄薄的，从四面八方围过来，贴着他的后颈，贴着他的耳廓，贴着他的后脑勺，一下一下地往里灌气。
凉的。
像是刚从冰窖里抬出来的死人的呼吸。
叩问没动。
他只是垂着眼，目光落在脚边的暗红水渍上。那水渍正以肉眼可见的速度越积越多，顺着青砖的纹路，从身后无声地漫过来，漫过他的靴尖，又往砖缝深处渗去，一路淌向那扇小门，钻进蓝布帘子的底下。
帘子动了。
不是风吹的，是有什么东西抵在帘外，正一点一点、沉沉地往里头拱。
下一秒，叩问看清了。
先是一只手。
白的，细的，指甲上沾着褪了色的红，从帘子底下的缝隙里探进来。
那手指轻轻贴在青砖上，五根指节蜷起，又缓缓张开，反复着笨拙的动作，像是在摸索，又像是在借力，一点点往屋里挪。
然后是第二只。
第三只。
第四只。
......
数不清的手，从那条窄窄的缝隙里挤进来，白的、青的、肿胀的、干枯的，有的指甲断了，有的指节扭曲着，有的皮肉翻着，露着里头灰白的骨头。
它们贴着地，密密麻麻地铺满了整个后台，朝着叩问的方向，一点一点爬过来。
爬得很慢。
每爬一下，就顿一顿。
像是在等什么，又像是在怕什么。
叩问依旧没回头。
他只是拎着那把浮尘，垂眼看着那些越来越近的手，面无表情。
好恶心。
然后手越来越近，越来越近。
叩问左手倏然抬动，两指夹着一张黄符从袖中抽出，手腕轻扬，符纸便带着凌厉的风势，直往帘底那只手甩去。
然后手像是黏上口香糖一样，蠕动了几下，慢吞吞把符吞了，然后潜入地里。
叩问愣了一瞬。
那瞬间的画面撞进脑海，他几乎立刻就想起了沈鹤家中的那口井。
井里的那只鬼，也是这般模样，黏滞又阴邪，不惧符咒，能将术法都囫囵吞了去，行事透着一股子说不出的怪异滞涩。
出神片刻，周遭仿佛千手观音般的手已经消散不见。
叩问愣了愣。
忽然，一道嗓音自身后响起，调子带着几分漫不经心的悠缓，又透着熟稔的清朗，撞进这窒闷的死寂里：“看起来，有人遇上麻烦了，要帮忙吗？”
叩问依旧没回头，手腕悬着未动，拂尘尾丝绷得笔直，只肩线微不可察地顿了一瞬。
“..................”
他用了个法术反手将拂尘抽走了。
然后叩问面无表情：“你怎么在这？”
身后那人没答话。
只有脚步声，不紧不慢的，踩在碎瓷片上，吱嘎吱嘎地响。那步子迈得松散，像是逛自家后院，半点没把满地的断手和那窒闷的死寂放在眼里。
叩问侧过头。
余光里，一个人影正从那扇矮门里晃出来。玄色的衣裳，袖口挽着，露出一截手腕，腕上缠着根红绳，跟他那根编九结的是同一路的货色。
奇怪的是，他这一路走来，那地上的手又如雨后春笋般神奇的长了出来。
若把这些阴物比作追着人的应援棒，那沈鹤怕是当代顶流都望尘莫及，满世界的阴祟都围着他转，密密麻麻缠得密不透风。
还有大A什么事。
叩问刚一想到这念头，自己顿了一下。
“......”
我有病吧？？
那人走到他身侧，站定了，垂眼看了看满地缩着不敢动的手指，又看了看他手里那把绷得笔直的拂尘。
“哟。”沈鹤喜上眉梢，说，“这是捅了马蜂窝了？”
叩问没理他。
身后那人却半点不在意，脚步轻缓地走过来，自顾自蹲下身，目光落向离得最近的那只手。
依旧是白得青白、细瘦的模样，指甲上沾着褪得斑驳的蔻丹，红褐淡痕凝在惨白甲面。只是此刻这只手僵在地板上，五根手指紧紧蜷着，既不敢再往前动分毫，也不敢缩回帘底，就那样定定僵着，透着几分怯生生的滞涩。
沈鹤看了两息，伸出手指，轻轻地在那只手背上戳了一下。
那只手像被烫着了似的，倏地缩回去半尺，又僵在那儿，指节抖成筛子。
沈鹤收回手，站起身，拍了拍膝上沾的灰。
“不是马蜂窝。”他下了结论，“是手窝。”
叩问的眉心动了动：“...............我不识别画面？”
那人转过头来看他，弯着眼睛，笑得像只刚偷了鸡的黄鼠狼。
“你这是什么话？”他说，“我大老远跑来帮你，你就给我讲这个？”
叩问不搭茬：“谁让你来的？”
沈鹤缓缓眨了眨眼。
“没人让我来。”他说，“我路过。”
叩问看着他。
沈鹤也看着他，面不改色心不跳。
两人对视了三息。
叩问：“............”
去你的路过。
这阴到乌鸦来了都能被克死的地方，你个中医能路过进来？
叩问懒得理他，收回目光，拎着拂尘，抬脚便朝那扇小门走去。
“哎。”身后那人轻喊了一声，语气里带着点散漫的笑意，“你去哪儿？”
叩问脚步未顿，半句也没答。
那人也没再追，就站在原地，目光落在他的背影上，忽然低低笑了一声，声音清浅地散在死寂的空气里。
“行。”他慢悠悠道，“那你忙你的，我就在这儿等着。”
叩问心说了一句“谁理你”就走了。
他刚掀帘走出门，抬眼扫过四周。
廊下的光影依旧沉滞，地面干干净净，连风动的痕迹都没有，远处的梁柱、堆着的戏箱也都静立着，瞧不出半分异常。
忽然，他听到了好像是椅子倒了的声音，从沈鹤那边传出来。
叩问一顿，转过身往那边走。
绕过那面铜镜，绕过那张翻倒的椅子，他看见了。
沈鹤蹲在那儿。
蹲在妆台边的角落里，背对着他，蹲得那叫一个随意，跟蹲在路边看蚂蚁搬家似的。玄色的衣裳下摆拖在地上，沾了灰，他也没管，就那么蹲着，低着头，不知道在干什么。
叩问站定了，心里缓缓冒出个问号。
“你干嘛呢？”
沈鹤没回头。
他说：“正忙着。”
叩问：“............？”
他拎着拂尘走过去，绕到沈鹤身侧，低头看了一眼。
然后他愣住了。
沈鹤面前的地上，不知什么时候又冒出来一堆手。
白的、青的、肿胀的、干枯的，密密麻麻挤在那儿，跟摆摊似的，一只挨着一只。那些手指全都蜷着，又张开，蜷着，又张开，动作整齐划一，像是排练过。
可它们不是在爬，也不是在抓。
是在出拳。
剪刀。
石头。
布。
叩问看了一秒，眨了一下眼。
沈鹤也伸着一只手，跟那只离得最近的手对着出。
他出布。
那只手蜷着两根手指，出剪刀。
沈鹤输了。
“再来。”他说。
他又出布。
那只手又出剪刀。
沈鹤又输了。
“............”沈鹤收回手，搓了搓下巴，“你这不是耍赖吗，你就两根手指能蜷起来，你当然只能出剪刀，你根本出不了布。”
那只手顿了一下。
然后它五根手指全蜷起来，比了个石头。
沈鹤低头看了看自己摊开的巴掌。
“我刚才出的是布。”他说，“我赢了。”
那只手又顿了一下。
然后它把蜷着的五根手指张开，露出掌心那道横着的疤，冲着沈鹤比了个......
中指。
沈鹤：“............”
叩问：“...........................”
有病么？
旁边那堆手忽然窸窸窣窣地动起来，像是在笑。
有的手抖得厉害，指节乱颤，有的手干脆翻过去，掌心朝上，五根手指张开又蜷起，张开又蜷起，跟鼓掌似的。
沈鹤蹲在那儿，看着那只比着中指的手，沉默了两息。
然后他伸出手，把那只手的中指按下去。
“文明点。”他说。
那只手被他按下去，又竖起来。
按下去，又竖起来。
按下去，又竖起来。
沈鹤跟它较上劲了，一人一手蹲在那儿，你按我竖，我竖你按，来来回回折腾了四五趟。
叩问：“......................................”
这里有没有正常人。