# 第3章五音初御
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沈音关在家里，一整天没出门。
窗帘拉得死死的，被子蒙在头上，侧躺着，蜷成一团。手机屏幕上的时间从早上跳到中午，从中午跳到下午。每隔十几分钟他就解锁屏幕，打开搜索栏，输入"听到不存在的声音"。精神分裂症、幻听、听觉幻觉，他盯着那些搜索结果看了一会儿，关掉页面，把手机扣过去，闭上眼睛。屏幕熄灭前那一瞬间，倒映出他惨白的脸和发直的眼。
声音还在。
不如第一天那么密集了，但仍然存在。一台开着的电视，音量被调到了最低档，没有关机。那些灰色的声音在房间角落里游荡，贴着天花板，从门缝里渗进来。他察觉到楼上那对夫妻在吵架——吵的人没有怒气，只是累了；楼下孩子在哭——不是委屈，是怕，怕得哭声在喉咙里打颤；对面楼有人用很低的声音唱一首他听不懂的歌，一个音符接一个音符，全往深井里扔。
他试着用耳塞。塞得耳道发胀，还是没有用。那些声音不通过耳朵进来。
他试着"不去听"。盯着天花板上的裂缝，数分叉——一条变两条，两条变四条，四条变八条。数到第三十二个分叉的时候，他发现自己还在听。那些声音顺着脊椎爬上来，细密的、痒的、抓不到的。
他发现了一件事。
如果把注意力集中到呼吸上——只想着吸进来的空气有多凉、呼出去的气有多暖，那些声音会变远，仿佛被"推出去"了一些，音量旋钮转小了一格。但代价是，每次把声音"推开"之后，太阳穴就突突地跳。他甚至能感觉到那根筋的位置，右边太阳穴皮肤下面，一跳、一跳，像一根被拉紧的琴弦在颤动。
那天下午，他做了一个尝试。如果这些声音真的来自那些人，那它们总该有"情绪"。于是他闭上眼睛，不去分辨内容，只分辨情绪，那对夫妻的争吵里只有疲惫，翻来覆去都是陈年旧账；楼下孩子的哭声里只有怕，怕得发抖；对面楼那首听不懂的歌里只有孤独，孤独得发霉。
这个发现比"听到声音"本身更让他害怕。他从来都能分得清别人的情绪，从小到大，他总是那个第一个发现同学不对劲的人，那个在别人开口前就先递纸巾的人。他以为那只是"敏感"。可如果这种敏感，本来就是"听见"呢？
又过了一天，他终于出了门。
冰箱里只剩两个鸡蛋、一个蔫软的番茄和半包挂面。他已经吃了两天白水煮面，没有配菜，连盐都只剩一个底了。饿得胃痉挛，半夜醒来抓着被角干呕。
他戴上帽子，帽檐压得很低，走出巷口的时候几乎贴着墙根走。阳光刺眼，天已经晴了。街上人不多，但他每经过一个人，耳朵里就多一层响动。两边住户的门缝、窗缝、墙缝都在往外渗声音。每家播不同的频道，音量不一，信号互相干扰。那团灰色在他视野边缘闪烁、扭动。
他加快了脚步。楼下的小超市就能买够几天的东西，他不需要去菜市场。
但他的脚不受控制地把他带向了另外一个方向。走了二十分钟，穿过三条街，绕过一座天桥，停了下来。
他站在那条城中村小巷的入口。
体内那道银光在指路——又或者他自己在找答案。他分不清。也许他想确认那些声音有没有一个"源头"。也许他心底有一个声音比那些灰色的低语更响：他想知道这一切到底是不是真的。
他走进小巷。
巷子里很安静。地面湿漉漉的，前几天积的雨水还没干透。墙根的青苔绿得发黑，踩上去软塌塌的。空气里有一股潮湿的霉味，混着隐约的酸馊味。头顶晾着的衣服把天光裁成一条一条，落在脚下，明一块暗一块。他走过一家关着卷帘门的五金店，门板上用粉笔画的几个歪歪扭扭的字被雨水洇花了，看不清。
他察觉到脚步声的时候已经晚了。
三个人从巷子另一头拐进来。深色T恤，踩着拖鞋，身上有一股隔夜酒气和汗味混在一起的酸臭。他们看到沈音，脚步慢了下来。最壮的那个，脖子上有一道疤，从下巴延到锁骨，像条蜈蚣，上下打量了他一眼，笑了。牙缝里塞着烟丝。
"小兄弟，借点钱花花。"
沈音没有说话。他把手伸进口袋，摸到钱包。三百块零钱，上周工资剩下的。他可以给他们钱。他不想惹麻烦。他只想回家。
但在他把钱包掏出来之前，那个人身上的一股"味道"先撞进了他的感知里。
那个人的执念，长年积压的愤怒，混着酒精，一锅煮了很久的浑汤。沈音"尝"到了它。苦涩的、辣的、烫喉咙。那里面有一个画面，这个男人在工地上跟人打架，输了，被人按在地上踹，泥水灌进嘴里。还有一个更深的画面，他在医院里，抱着一个昏迷的女人，输液管上的液体一滴一滴落下，他数了三千七百滴，从深夜数到天亮。
这些画面在一瞬间灌进了沈音的脑子，带着体温、触感，甚至那女人手背上青色的血管。
他愣了一秒。
就是这一秒。
那个男人冲上来了。
沈音没有看到他出拳。他看到那个人身上的灰雾猛地膨胀，绷到了极限。他感到那些灌进来的画面在胸腔里堵成了洪水，再也盛不下，然后炸开。他的身体自己动了。
那一瞬间，他忽然听清了所有声音。巷尾老旧的空调外机在嗡鸣，楼上有人把一只碗重重搁在桌上，更远的地方传来一辆摩托车碾过水洼的声音，风掠过电线发出的哨音，甚至还有地底下水管里水流的奔腾声。这些声音在同一个瞬间收拢成一条线，顺着他的脊椎冲进了他的胸腔。
不是他动的。
是他身体深处有什么东西炸开了。
一声轰鸣。像寺庙的铜钟在他胸腔里被猛击了一下。声音从骨头里传出来，从脊椎传到肋骨，从肋骨传到手臂，从手臂传出去。
空气变了。小巷里那股潮湿闷热的霉味被压扁了，变成干燥的、嗡嗡作响的声压。脚下的水泥地在震颤，细密的振动从鞋底爬上来。
一道看不见的"墙"以他的身体为中心向外推了出去。
那三个人凌空飞起，砸在身后的墙上，灰泥簌簌落下。巷子里的几个塑料垃圾桶被掀翻了，垃圾散了一地，烂菜叶、塑料袋、半瓶矿泉水在半空中定格又坠落。
沈音站在原地。
耳朵里在嗡鸣，像有十万只蜜蜂在颅腔里造巢。鼻腔里有一股热流涌出来，他伸手摸了一下，指尖上沾着殷红的血，温热的，凝成血珠。
那三个人倒在地上。一个在呻吟，捂着胸口蜷成虾米。一个在挣扎着想爬起来，四肢使不上劲。第三个，那个脖子上有疤的，躺在地上一动不动，胸口还在起伏，灰雾从他身上渗出来，浓得化不开，在阳光里不散。
沈音低头看自己的手。手指在发抖。身体被抽空了，指尖发麻，连握拳都做不到。
他膝盖一软，跪在了地上。
地上很凉。水渍浸透了他的牛仔裤。他把手掌撑在地面上，想站起来，手臂使不上劲。血液从鼻子里滴下来，一滴一滴落在水泥地上，很快被地面的缝隙吸收进去，只留下几个暗红的小点。
他跪在那里，大口大口地喘气。胸口的位置，那道银色的光，正在剧烈地振动。另一种频率，不是心跳。那道光也被刚才的爆发震到了，嗡嗡作响，每一次振动都牵扯着肋骨内侧。
他感知到一个声音。来自胸腔深处——很轻，一声低沉的叹息。
他花了好几分钟才站起来。
蹲在巷子里，等着那股干呕的感觉慢慢退去。太阳从楼与楼的缝隙间照进来，落在他脚边，明晃晃的。街上有人经过，没有人看他。这座城市每天都有太多奇怪的事，没有人会多看一个蹲在墙根的年轻人一眼。他忽然觉得，也许他能一直这么普通下去，一直这么透明。
他扶着墙，一步一步地挪出巷子。那三个人还在那里。他没有回头看，也没有力气回头看。但他经过那个脖子有疤的男人身边时，捕捉到一声很轻的呻吟，他还没有昏迷，只是爬不起来。那道执念的影子里裹着一句话：**「别走……救救她……」**
沈音的脚步顿了一下，又继续往前挪。他不知道自己该不该停下来。他甚至不知道，刚才那一瞬间，自己到底做了什么。但那句话钩住了他胸腔里那个正在沉睡的东西。
走到巷口的时候，阳光迎面砸在他脸上。他眯起眼睛，靠在墙上缓了很久。鼻血已经不流了，但嘴里有一股铁锈味，他吐了一口，唾沫里带着一点淡红，在水泥地上晕开。
回到家，他直接冲进厕所，趴在水池上。镜子里的人脸色惨白，嘴唇没有血色，眼眶下面是深深的青色。鼻血还在流，他把冷水拍在额头上，血慢慢止住了。水顺着指缝滴下来，凉意从额头一路滑到下巴，汇在下巴尖滴落。
他抬起头，看着镜子里那个陌生的人。
十八岁，虚岁，周岁还差两个月才到。高考结束。没有父母。没有朋友。在蛋糕店打工。住在一间月租三百块的隔断房里。今天晚上他本应该吃一碗加了两个鸡蛋的番茄面。
但现在他站在这里，鼻血糊了半张脸，身体里有一个不知道是什么的东西在沉睡，脑子里塞满了这座城市里那些陌生人的执念。
他不知道自己是什么了。
可他更想知道的，是另一件事，妈妈究竟是什么。那个把他生下来又消失的女人，和体内这道银线、荒庙那只白狐，到底连着哪根线。他抹了把脸，把这个问题按进心底。总有一天，他要顺着这根线，把自己和妈妈一起找回来。
他用冷水洗了一把脸。水从指缝里漏下去，在白色的瓷盆里打着转，流进下水口。
他关上水龙头。
那些声音还在，但他已经没有力气去听了。
他回到床边，坐下来，靠着床头，闭上了眼睛。窗外的路灯透过窗帘的缝隙漏进来，在地板上画出一道模糊的斜影。
他想起那三个人倒在地上的样子。想起那个脖子上有疤的男人，医院里抱着昏迷女人的画面，输液管上那三千七百滴。他不知道自己那一推，是救了他们，还是伤了他们。他只记得那股力量从他身体里涌出去的时候，害怕比愤怒多——他怕的不是被打，而是变成连自己都不认识的东西。
他没有睡。他只是在黑暗里坐着，等着身体里那个不知道是什么的东西，下一次什么时候再动。
> 作者有话说：第一次异能失控，写得我手心冒汗。【月票】走一波？收藏不够夜里睡不着，各位施主行行好～
作者有话说
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第3章 五音初御