伊万从没在这个角度见过克里姆林宫。
清晨的薄雾笼罩红场，晨光像碎金般洒在莫斯科河上，宫殿的尖顶在雾气中若隐若现，轮廓模糊，像一幅刻意留白的水彩画。
他站在梅特罗波尔酒店顶层套房的落地窗前，双手贴着微凉的玻璃，指尖感受着那道透骨的寒意，呼吸在玻璃上凝成薄雾，一圈一圈地晕开，模糊了远处的天际线。
窗外的空气清冽，带着雪后特有的静寂，而室内温暖如春。飒身上混杂着烟草、淡淡的血腥气和伏特加的辛辣，那些气味在暖气的催化下弥漫开来，不动声色地充满每一寸空气。
“你还真是冷淡。”飒的声音从背后传来，低沉，带着点漫不经心的戏谑，像猫爪子挠在心尖上，力道不重，却精准。
他贴近伊万，胸膛挨着他的背脊，热气喷在伊万的颈侧，温热而散漫。“明明都已经这样了，还面不改色心不跳……你们俄罗斯人，是不是都天生面瘫？”
伊万的肩膀微不可察地僵了一下，随即恢复如常。他盯着窗外的雾气，灰蓝色的眼眸平静得像冻结的湖面，冰层之下不知道是什么。“我不是俄罗斯人，”他的声音低而平，“我是白俄罗斯人。“
飒愣了一瞬，随即笑出了声。那笑声轻佻，嘴角勾起一抹玩世不恭的弧度，像某个察觉到意外收获的赌徒。“哦？这我还是第一次知道。”他更进一步，两人之间那点残余的距离消失了，空气似乎也随之变得粘稠。然后他伸出手，指尖轻佻地掰过伊万的下巴，不给他留任何余地地迫使他转过来，两双眼睛在极近的距离对上。
“但不管怎么说……”
飒吻上他的唇，带着烧灼的热度和血的腥甜，浅尝即止，却像一根刺，不急不慢地扎进去。“这酒还真是带劲。”他在唇边说，声音低哑，气息拂过皮肤。
伊万的身体素质好得离谱。哪怕心跳已经在胸腔里失了节律，他依然站得笔直，没有半点腿软的迹象，像一棵被风压弯又倔强挺回来的树。飒退开时，他的唇角还残留着对方的温度，那点温度迟迟不散，像某种无声的指控。
伊万低下头，不动声色地拉上裤子，然后整理了一下衣服。飒的西装依然笔挺，黑色的布料裹着他修长的身形，干净得像刚从橱窗里走出来。伊万想，幸好如此——要是再弄脏一件，他可没精力再跑一趟Hugo Boss。
“对了，那个叫什么来着，Christina？”飒擦完把手里揉成一团的卫生纸随手扔进垃圾桶，动作懒散却精准，像在处理某个无关紧要的念头，“今天我的伴儿，对吧？”
伊万瞥了他一眼，声音平淡，完全听不出来刚才他经历了什么：“时间差不多了，去接她吧。”
地下停车场里，一辆黑色的阿斯顿·马丁DB11静静蛰伏在角落，如同一头沉睡的猛兽，流线型的车身在昏黄的灯光下泛着低调的光泽。
伊万按下钥匙，车灯沉默地闪了两下，低沉的引擎声在空旷的混凝土空间里回荡，带着某种蓄势待发的意味。他坐进驾驶座，皮革座椅散发着淡淡的皮革与机油混合的气味，冰凉而矜持。飒一如既往地滑进副驾，懒洋洋地靠在椅背上，把一条腿搭在膝盖上，像个无所事事的观光客。
Christina在丽兹卡尔顿酒店门口等着。香槟色的礼服在雪光中漫反射出柔和的光泽，外披一件纯白的狐狸毛大衣，皮草的边缘在风里微微浮动，像一帧从童话里截下来的画面。
她的金发被精心盘起，几缕碎发垂在耳侧，红唇轻抿，姿态优雅得近乎不真实。伊万把车缓缓停在路边，飒下了车，动作利落，绅士地为她拉开后座的车门，牵着她的手引她入座。他们的动作流畅得像排练过无数次，亲密却又带着一种若有若无的表演气息，分不清哪里是真实，哪里是戏。
车门关上，风雪被隔绝在外。车内只剩暖气的低鸣和Christina身上淡淡的玫瑰香水味，细腻而清甜，与方才飒身上的烟草气截然不同。
伊万从后视镜扫了一眼后座。
Christina已经脱下了那件狐狸毛大衣，丝绸礼服紧贴着她的身体，勾勒出完美的曲线。她的手搭上飒的肩膀，指尖轻抚他的颈侧，语调温软，两人吻在一起，旖旎得像一幅流动的画，光线在他们的侧脸上流淌。飒的手滑到她的腰间，动作熟稔，带着点漫不经心的挑逗，一如他做任何事情时的那种游刃有余。
伊万的视线只停留了不到一秒，便收回，重新落在前方的路上。
车轮碾过雪地，发出轻微而绵长的沙沙声。他的手搭在方向盘上，力道均匀，心跳平稳得像一台运转正常的机器——连他自己都觉得有些冷酷。
Christina是千坂家时不时送到飒身边的“监工”，飒的叔叔千坂刚主要在莫斯科一带活跃，而安排来的监工是他对飒代表的千坂本家势力的钳制。
不在俄罗斯还好，但一旦到了当地，飒的一举一动必须得到千坂刚的首肯和监督，不然就乱了规矩。
相当于被保释的人员定期要找保释官员报道一样，Christina就是飒这次的“保释官员”。
二十分钟后，他们抵达四季酒店。
宴会厅布置得金碧辉煌，水晶吊灯垂悬在穹顶之下，折射出密密麻麻的光点，像一场凝固的烟火。地毯厚重而柔软，踩上去无声无息，像踩在某种昂贵的沉默里。飒牵着Christina下车，伊万把车钥匙交给泊车员，紧跟在他们身后走进会场。
Christina挽着飒的手臂，步伐婀娜，裙摆随着每一步轻轻摇曳。那件礼服的露背设计大胆而精准，开口低至脊椎最后一节，肌肤在灯光下白得晃眼，像一件行走的艺术品。周围的目光像潮水一样漫过来，窃窃私语在人群中此起彼伏，羡慕、嫉妒，或者只是单纯的、毫不掩饰的**。
飒忽然回过头，视线穿过人群落在伊万身上。嘴角微微上扬，像笑，又像挑衅，像某种无声的试探。
伊万垂下眼睛，装作没看见。
他一向讨厌飒这样的眼神，像在打量一个局面是否已经在掌控之中。
在会场入口，三人各自领取了编号牌，侍者端着托盘递上香槟。Christina接过，优雅地抿了一口，杯沿在她红唇上留下淡淡的印记。飒接过自己那杯，晃了晃，没喝。
拍卖会场内，座椅按弧形排列，中央展示台的聚光灯明亮而冷峻，像舞台在等待主角降临。空气里混杂着昂贵的香水、皮革公文包的气味，以及某种无形的、绷紧的期待。西装革履的男人和珠光宝气的女人低声交谈，每个人都揣着各自的算盘，表情却个个风平浪静。
“我们要拍的是几号来着？”飒歪着头问，声音懒散，像在询问今晚吃什么。
伊万无声地叹了口气，低声答：“45号，泰国十三世纪佛头造像。“他顿了顿，补充道，“据介绍册所载，应是素可泰鼎盛时期之物，出自玛哈塔寺的主佛像，青铜铸造，曾为王室祈国祚所建。“
飒嗯了一声，翻开手边的拍卖目录，手指漫不经心地划过纸页。
拍卖师登台，声音洪亮而富有节奏，像一个训练有素的指挥家在调动无声的乐团。艺术品一件件被展示，价格像被无形的手托着，一路攀升，100万、200万，数字在灯光下变得轻盈，像是与金钱本身的重量脱了钩。有人面不改色地举牌，有人低声与身旁的人耳语，有人冷笑着放弃，退出这场无声的角力。
伊万坐在飒身旁，脊背挺直，目光平稳地扫视着会场。偶尔视线掠过Christina——她的手始终搭在飒的臂弯，像在无声地宣誓某种所有权。飒则靠在椅背上，漫不经心地翻着目录，神情淡然，像个来此消遣的旁观者，而非手握重金的买家。
直到45号。
幕布被缓缓揭开，聚光灯打下来，那尊佛头造像出现在众人视野之中。
青铜材质，约莫四十厘米高。岁月在它的表面留下斑驳的痕迹，铜绿与暗金交织，像时间本身在上面落了脚。眼睑低垂，嘴角含着一丝若有若无的微笑——不骄不怒，悲悯而疏离，像是俯瞰着台下这些人的贪婪与算计，却懒得置评。
拍卖师报出起拍价，五十万欧元。
举牌声此起彼伏，价格迅速攀升。一百万，一百五十万。飒靠在椅背上，姿态懒散，像个来凑热闹的闲人，直到数字爬到两百万，他才慢悠悠地举起牌子，动作从容，像在驱赶一只蚊子。
另一位买家——一个戴着金边眼镜的中年男人——微微皱眉，咬牙加到两百五十万。飒挑了挑眉，没有犹豫，举牌，三百万。
会场安静了一瞬，所有人的目光都不由自主地移向他。Christina轻笑，手指在他手臂上轻轻捏了一下，像在悄声喝彩。那个戴金边眼镜的男人沉默地看了他片刻，最终缓缓放下了牌子。
槌声落下，清脆而决绝。
三百五十万欧元，成交。
“告诉老爹我们成功了。”飒拍了拍伊万的肩膀，语气轻松，“让他提前安排飞机，说不定能赶上明天的晚饭。”
伊万应了一声，准备起身，目光却不自觉地落在飒的手上。
那只手，昨夜还在地下拳击场挥拳流血，皮肤撕裂，绷带沾满铁锈色的污迹。此刻，同样是这双手，握着拍卖编号牌，举起，放下，优雅而漫不经心，像从来不曾沾过尘土，不曾触碰过任何粗粝的事物。淤青还在，隐约浮在指节间，但肿胀已经消退，只剩下那点颜色，像某个快要褪去的证据。
伊万收回视线，站起身，理了理西装，准备去处理后续的手续与交接。
身后，飒和Christina的笑声混在水晶灯的光辉里，轻盈，遥远，像风雪中的回音——刺进耳朵，又转瞬消散。