“蔓儿，你忙完了吗？”
“刚忙完。”苏蔓捶了捶脖子，一副疲惫的声音。
“那你现在回家一趟。”
“妈，我很累，明天回去行不行？”
“你没看到我的微信嘛？”周韵在电话那头一脸焦急。
“我现在看，挂了。”
在手机屏幕上滑动。她点开了母亲发来的微信。
第一条：“蔓儿，你忙完回家一趟。”第二条：“你爸看到了你亲林医生。”第三条：“你今晚必须回家。”
苏蔓盯着那三条消息，一个字一个字地看。她的心咯噔一下，像被一只手攥住，然后松开——不是松开，是放开，让它往下坠。往下坠，一直往下坠，坠到一个看不见底的深渊里。
她听见了那个声音——碎掉的声音。不是玻璃碎掉的那种清脆的响声，是心碎掉的那种沉闷的、无声的、只有自己能听见的裂开的声音。她还没有准备好。她还没有准备好跟家里说这件事。
她想过很多次，想过怎么开口，想过在什么场合，想过父亲会是什么反应。她想过父亲会生气，会骂她，会摔东西，会说一些很难听的话。她做好了被骂的准备，但她没有做好被发现的准备。这是两回事。自己开口，和被撞见，是不一样的。
自己开口，她可以选择时机、选择措辞、选择一种让父亲慢慢接受的方式。可是被撞见——被撞见她在二楼回廊吻林溪，被撞见她的手放在林溪的锁骨上，被撞见她们之间那种不需要言语的亲密。她不知道父亲看到了多少。不知道他看见了那个吻，还是看见了更早之前的那些眼神。不知道他看了多久，不知道他是什么时候来的，不知道他是什么时候走的。她什么都不知道。她只知道，他看见了。
苏蔓握着手机，手指在发抖。林溪站在几步远的地方，看着她。一开始她没走近。她以为苏蔓在看工作消息，以为她在处理画展的后续事宜。可是苏蔓的脸色越来越白，不是那种疲惫的白，是那种被什么东西击中之后、来不及反应、先被吓白的白。像被人抽走了血，像被人从身体里掏走了什么。
林溪走过去，站在她面前。“苏蔓，怎么了？”
苏蔓抬起头看她。那双眼睛里有慌乱，有无措，有一种林溪没见过的东西——不是害怕，是比害怕更深的、那种“我不知道该怎么办”的茫然。
“我爸看到了。”苏蔓说。声音很轻，轻到像怕被空气听见。
林溪没听懂。“看到什么？”
苏蔓看着她，嘴唇动了动。“看到我们。”
林溪愣住了。
苏蔓把那三条消息递给她看。林溪接过手机，屏幕上那三行字像三根针，扎进她的眼睛里。“你爸看到了你亲林医生。”“你今晚必须回家。”林溪握着手机，指节泛白。她想起今天下午，在二楼回廊，苏蔓贴在她耳边说话，然后那个不经意的吻。她以为四下无人。她以为没有人看见。她没有想到，有人看见了，而且那个人是苏蔓的父亲。
“我陪你回去。”林溪说。苏蔓摇头。“不行。现在事情不太妙，你跟我回家，可能让他们更生气。”她把手机从林溪手里拿回来，放进包里，拉好拉链，动作很稳，但手指一直在抖。“我先回去，看看他们怎么说。”
林溪看着她，想说什么。苏蔓已经转身了。
“苏蔓。”林溪叫住她。
苏蔓停下来，没有回头。林溪走到她面前，看着她的脸。那张脸上的表情，不是害怕，是那种“我要一个人扛”的倔强。她太熟悉这种表情了，因为她自己就是这样的人。遇到事情，先推开别人，先自己扛，扛不住了就躲起来。她不想让苏蔓一个人扛。
“我在别墅门口等你。”林溪说。苏蔓看着她。“要是吵起来，你离家出走也有人接你。”苏蔓的睫毛颤了一下。林溪的声音不高不低，很稳，像在说一件一定会做的事情。她想起上次苏蔓和苏景泓起冲突的场景，她会担心苏蔓，“而且——”她顿了顿，看着苏蔓的眼睛，“我想陪你一起面对。”
苏蔓看着眼前这个人。她穿着那件黑色西装外套，里面是黑色长裙，脖子上戴着那把钥匙项链。她的头发有点乱了，散了几缕在耳边，没有去理。她的眼睛很亮，很坚定，没有躲闪，没有退缩，苏蔓忽然觉得鼻子很酸。
苏蔓没有说好，也没有说不好。她只是伸出手，握住林溪的手，握了一下，然后松开。“走吧。”
车停在苏蔓家的别墅门口。林溪熄火，没有下车。“我在这儿等你。”苏蔓点头，推开车门，走了出去。
铁门没有关。院子里那棵梧桐树的新叶在夜风里轻轻摇晃，路灯的光把树影投在地上，像一幅水墨画。苏蔓踩着石板路，走到门前，推开门。
客厅的灯很亮。苏景泓坐在沙发上，穿着那件深灰色的家居服，领口敞着，脸色铁青。他面前的茶几上放着一杯茶，已经凉了，茶叶沉在杯底，像一摊化不开的墨。周韵坐在他旁边，手里攥着一条手帕，指节泛白。两个人坐得很近，但中间像隔着一堵墙。
苏蔓站在客厅中间，看着他们。她想起小时候，父亲也是坐在这里，茶几上也放着一杯茶。那时候他脸上没有笑，那种她太熟悉的、恨铁不成钢的表情，然后指责她不应该这样表达画作，应该怎样表达画作，那时候苏蔓为了他满意，放弃掉自己的想法按照他的方式去画，可是那是没有生命力的作品，不被认可的，否定的声音一直袭来，直到苏蔓遇到林溪，画出了属于自己的作品。
“妈。”苏蔓先叫了一声。周韵看着她，眼睛里有很多东西——心疼、担忧、无奈、还有一种“你怎么不早点告诉我”的委屈。但她没有说这些，只是轻轻说了一句：“坐吧。”
苏蔓没有坐。她站在那里，等着。
周韵看了苏景泓一眼。苏景泓没有看她，也没有看苏蔓。他盯着茶几上那杯凉透了的茶，像是要从那杯茶里看出什么答案。周韵叹了口气，开口了。“蔓儿，你怎么打算的？”
苏蔓看了一眼母亲，又看向父亲。苏景泓还是没有看她。苏蔓深吸一口气。
“认真的，”她说，“打算和她过一辈子的。”
客厅里的空气凝固了一瞬。苏景泓的手握紧了沙发的扶手，指节泛白。他的胸口起伏着，像在压着什么。然后他抬起头，看着苏蔓，那双眼睛里有火光。“你说什么？”他的声音不大，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的。“我理解艺术家的自由洒脱，但我们家不允许。”
苏蔓看着他，没有说话。
苏景泓站起来，手掌拍在茶几上。茶杯跳了一下，凉透的茶溅出来，落在茶几面上，一滴一滴的，像褐色的眼泪。“你明天就去和她断干净！”
“凭什么？”苏蔓的声音不大，但很硬。
“凭我是你父亲！”
苏蔓看着父亲那张因为愤怒而涨红的脸，看着母亲手里那条被攥得皱巴巴的手帕，看着这间她从小长大的客厅——红木家具，水晶吊灯，墙上挂着她小时候画的那些画。她忽然觉得这里很陌生。不是家具变了，是她在变了。
她轻笑了一声。不是嘲讽，是那种“终于想通了”的苦笑。“就凭这？”她看着父亲，“爸，你知道我今年几岁了吗？”
苏景泓愣了一下。苏蔓没有等他回答。“我已经三十五了。我虽然是苏家的孩子，但也是一个独立的个体。我有我的创作理念，我有我的坚持，我有我的情感需求。我不是一个提线木偶，你让我往东我就往东，你让我往西我就往西。”
周韵张了张嘴，想说什么，苏蔓没有给她机会。
“您可能不知道，”她的声音开始发抖，但没有停，“从小你们都跟我说苏家苏家……可是我也是一个人。我有脑子，它会蹦出很多想法，没办法一直按照您的路径去走。它会有自己的判断，自己的选择，即使它选择的不是一个最优解，但这是我作为一个独立个体要面对的。”
眼泪从她的脸上滑下来，她没有擦，任它流。
“你们知道我和她的事情后，没有问过她对我好不好，没有问我为什么喜欢她，没有问过我幸福嘛。只是用你们的想法帮我做选择——像从小到大一样，忽略我的感受。”
苏景泓瞪大了眼睛。他站在那里，看着苏蔓，看着这个女儿——这个他从小骄傲的女儿，这个他逢人就说“我女儿是画家”的女儿，这个他以为很听话的女儿。她站在他面前，满脸是泪，但没有哭出声。她在反抗。用她自己的方式，用她的平静，用她的不退让。
苏景泓捂着胸口。那里堵得慌，像有一团棉花塞在里面，咽不下去，吐不出来。他的呼吸变得急促，脸色从红变成白。周韵站起来，拍着他的背，帮他顺气。
“蔓儿，你别说了。”周韵的声音带着哭腔，“你爸心脏不好，你别说了。”
苏蔓看着父亲弯下去的背，看着他捂着胸口的手，看着他花白的头发。她想起小时候，父亲把她架在脖子上看灯会，她抱着他的头，笑得很大声。那时候他多年轻啊。现在他老了。头发白了，背驼了，心脏也不好了。可是她还是爱他的。她还是想得到他的祝福。还是想听他说一句“蔓儿，你幸福就好”。
可是他说不出来。他只会说“我们家不允许”，只会说“你断干净”，只会说“凭我是你父亲”。
苏蔓低下头，眼泪滴在地板上。她没有擦，转过身，往门口走。
“站住。”苏景泓的声音从身后传来，“你要是敢走出这个门，以后就别回来。就当我没生过你。”
苏蔓停下来。她没有回头。她站在门口，背对着他们。门外的风灌进来，带着玉兰花的香气。春天的夜风，很暖，但她觉得冷。
她没有说一句话。她的双眼猩红，泪水模糊了视线。她推开门，走出去。