沈镜栖从御书房出来，心里还回荡着父皇说的那些话。
他把江山给我。
他早就布好了局。
谢朗怀只是一颗棋子。
他站在那里，站在御书房外的廊下，望着午后的阳光，忽然觉得有些不真实。
这一切，是真的吗？
他不知道。
他只知道，他的心在跳，跳得很快。
“三殿下。”
一个小太监走过来，躬身道：“陛下说，请您在御书房稍候，他还有话要说。”
沈镜栖愣了一下。
“还有话？”
“是。”小太监道，“陛下让您进去等着，他去去就来。”
沈镜栖点了点头，转身走回御书房。
门在身后关上。
他站在那间熟悉的房间里，看着丹炉里残余的火光，看着墙上那幅画，看着画上那个站在梅树下的女子。
他走过去，站在那幅画前。
那是谁？
他不知道。
但每次看到这幅画，他心里都会有一种奇怪的感觉——像是熟悉，又像是陌生。
他看了很久。
身后，忽然传来脚步声。
门开了。
沈镜栖转过身，脸上露出笑容。
“寻舟，你怎么——”
他的话，卡在了喉咙里。
因为江寻舟手里，握着一把刀。
那是一把短刀，刀身细长，在午后的阳光下泛着冷冷的寒光。刀柄上缠着黑色的布条，布条已经被汗水浸透。
江寻舟站在那里，看着他。
脸上没有表情。
沈镜栖愣住了。
他看着那张熟悉的脸，看着那双幽深的眼睛，看着那把刀。
他不明白。
“寻舟，”他的声音有些发颤，“你……你这是做什么？”
江寻舟没有说话。
他走进来，一步一步，走向沈镜栖。
沈镜栖下意识往后退。
退了一步，两步，三步——
背抵上了墙。
墙上，是那幅画。
画上的女子，依旧微微笑着。
江寻舟站在他面前，离他只有一步之遥。
他举起刀。
沈镜栖看着那把刀，看着刀尖对准自己的胸口。
他抬起头，看着江寻舟的脸。
那张脸上，没有表情。
没有愤怒，没有悲伤，没有愧疚——
什么都没有。
就像一张面具。
“寻舟，”他的声音很轻，轻得像是被风吹散的灰，“为什么？”
江寻舟没有回答。
他只是看着他，看着他那双干净的眼睛，看着那张在阳光下显得格外柔和的脸。
然后他开口了。
“殿下，”他说，“对不住。”
刀，刺了进去。
沈镜栖低下头，看着那把刀刺进自己的胸口。
不疼。
只是很冷。
很冷很冷。
他抬起头，看着江寻舟。
那张脸，依旧没有表情。
他忽然想起很多事。
想起那个雪夜，他敲开冷宫的门。
想起那些日子，他陪他去三州赈灾。
想起那些夜晚，他们一起坐在窗前，望着月光。
想起他说过的话。
“殿下，您信我吗？”
“我江寻舟，这辈子只认您一个主公。”
“殿下，您记住，无论发生什么，我都站在您这边。”
那些话，都是假的吗？
他不知道。
他只知道，他累了。
很累很累。
他的身子，慢慢滑下去。
靠着墙，靠着那幅画，滑到地上。
鲜血从他胸口涌出来，染红了衣裳，染红了地面，染红了那幅画的边缘。
画上的女子，依旧微微笑着。
沈镜栖躺在地上，望着屋顶。
屋顶很高，很高。
有阳光从窗户照进来，落在他身上。
很暖。
他忽然想起母妃。
想起她抱着他，指着天上的月亮，说：“栖儿，你看，月亮多好看。”
月亮。
他看见月亮了吗？
他不知道。
他的眼睛，慢慢闭上了。
门，再次打开。
晏听澜走进来。
他穿着月白的袍子，脸色苍白得像纸，但眼睛很亮。他走到沈镜栖身边，低头看着地上那个一动不动的人。
看了一会儿。
然后他抬起头，看向江寻舟。
江寻舟站在那里，手里还握着那把刀。刀上的血，一滴一滴，落在地上。
“先生辛苦了。”晏听澜说。
江寻舟没有说话。
他只是看着地上那个人，看着那张苍白的脸，那双闭着的眼睛。
脸上，依旧没有表情。
晏听澜走过去，轻轻拍了拍他的肩。
“走吧。”他说，“还有事要做。”
江寻舟点了点头。
他把刀收起来，跟着晏听澜，走了出去。
门在身后关上。
御书房里，恢复了寂静。
只有丹炉里的余烬，还在微微闪烁。
只有墙上那幅画，还在微微笑着。
只有地上那个人，一动不动。
鲜血，从他胸口流出来，在地上汇成一小滩。
那一小滩血，慢慢扩大，慢慢延伸，慢慢——
触到了那幅画的边缘。
画上的女子，依旧笑着。
像是在看着什么。
又像是什么都没看。
窗外，午后的阳光依旧照进来。
很暖。
很静。
像是什么都没发生过。