又是一年暮春。
咸阳城楼风大，吹起他玄色衣袍，猎猎作响。
秦珩渊立在最高处，手里握着一支早已干枯的兰草——那是当年她在别院窗沿，随手插在瓷瓶里的楚地兰。
岁岁如此。
一立，便是一日。
从晨光微熹，到暮色四合。
望向东方，那是楚地的方向。
是她的故国，是她的骨血，是她宁死也要回去、却永远回不去的地方。
身边侍从不敢近前，只远远看着那位权倾朝野、冷面寡言的王爷，年年今日，都这般望着远方。
无人知晓他在看什么。
只有他自己知道。
他在看一个再也不会回来的人。
看一间荒了多年的念楚堂。
看一段隔了国仇家恨、生死两隔的情。
风卷起他鬓边微白的发丝，岁月在他眼底刻下深痕，却没磨去那点终年不化的凉。
他一生未娶，后宫空寂，王府冷清。
有人劝他纳妃，有人劝他延嗣，他只淡淡一句：
“心有所属，不必再提。”
所属之人，早已埋骨魏都，化作一捧灰，一缕魂，归向那片烬土。
暮色沉下，城楼灯火次第亮起。
他轻轻抬手，将那支枯兰放在城砖上，声音低得只有风听见：
“怀瑾，今年的风，很暖。”
“你那里，冷不冷？”
无人应答。
只有风穿过城楼，像一声极轻极轻的叹息。
岁岁登楼望楚，岁岁不见归人。
他守着秦国万里江山，也守着一生空等。