天亮的时候，尼罗睁开了眼睛。不是因为阳光——今天是阴天，天空灰蒙蒙的，像一块被洗了太多次的旧布。是因为冷。羽毛下的温度流失了，他缩了一整夜，还是没有留住多少热气。风信子的叶子在晨光中绿得发暗，那朵干花还在窗台角上，紫黑色的，缩成一团。
他站起来，抖了抖翅膀，飞下窗台。
茶几上那排东西还在。木盒子、信、皮箱、深紫色的石头。石头不再发光，安安静静地躺在那里，像一个睡着了的、不会醒来的人。尼罗看了它一眼，没有碰。
他飞到厨房。灶台上还有半条面包，是希尔前天烤的，已经硬了。他用喙撕下一小块，咽下去，又撕了一块叼在嘴里，飞向门口。
门还是开着的，和昨晚一样。风从外面灌进来，吹动了他翅膀上的羽毛，冷，但他没有停下。
他飞向村庄。
路上他飞得很低，贴着树梢，眼睛一直盯着下方。他在找脚印——不是普通的脚印，是那种深齿纹的、靴子踩出来的脚印。炽裁庭的人把希尔带走了，他们不可能飞。他们要走，从森林里走出去。路只有一条。
他找到了。
在塔楼南边的小路上，泥土被踩得翻了起来，露出下面颜色更深的土层。脚印很多，杂乱的，有的深有的浅。他落在地上，用爪子比了比——有几个脚印特别深，像是有人拖着重物走过。不，不像是拖重物。像是有人走得慢，每一步都踩得很实。
是希尔。她走得很慢。不是因为她不想走，是因为封魔铁让她的身体变沉了。尼罗看过关于封魔铁的记载——不是从希尔那里知道的，是从她书架上一本旧书里。封魔铁不锁身体，锁的是魔力，但魔女的魔力和生命是连在一起的。封魔铁戴久了，魔女会像普通人一样饿、一样冷、一样累。
他不知道希尔要戴多久。他沿着脚印飞了一段，又一段。脚印一直延伸到森林边缘，然后拐上了通往北边的大路。大路上的脚印被风吹得模糊了，他分不清哪些是炽裁庭的，哪些是别人的。他停下来，蹲在路边的一棵树上，喘了几口气，然后掉头往村庄飞。
米拉还在等。
村庄在晨雾中慢慢显出了轮廓。尼罗飞过田埂，飞过土墙，飞过那口井。井沿上空空荡荡，没有人坐着晒太阳。天气太冷了。他飞到老槐树上，蹲在树杈间，居高临下地看着那个空荡荡的树根。
米拉不在这里。
他不知道她会被带到哪里。“带去好地方”，那个洗衣服的女人说。什么样的好地方？有饭吃的地方？有床睡的地方？还是只是一个比露宿街头更体面的笼子？他飞下老槐树，沿着村庄的巷子一栋一栋地看。每经过一扇门，他就停下来，听里面的声音——有没有小孩的哭声，有没有大人的呵斥，有没有那种铁链碰撞的金属声。
没有。
他飞到村东头。这里是陌生人最先出现的地方。地上有更多靴子的脚印，还有一些被碾碎的药草残渣，灰绿色的，和之前他在塔楼外面闻到过的一样。追踪用的。他在附近转了几圈，发现了一栋和别的房子不太一样的屋子。它更大，门是铁的，窗户关得很紧，从外面看不到里面。屋前的泥地上有新鲜的脚印——不是村民的，是靴子的，深齿纹。很多。
尼罗落在屋脊上，从烟囱的缝隙往里面看。黑乎乎的，什么也看不清。但有一个声音。很轻，很小，像是有人在哭，又像是有人在唱歌，又或者只是风吹过某个缝隙的声音。他蹲在屋脊上，等了一会儿，等着那个声音再出现。
他听到了。
不是哭，不是唱歌。是有人在叫一个人的名字。听不清叫什么，但那个声音很小，是个孩子。
尼罗从屋脊上飞下来，落到铁门前面。门是锁着的，门缝很窄，他挤不进去。他绕到屋子后面，发现了一扇很小的窗户，高得几乎够不到。他飞上去，用爪子抓住窗框，往里看。
屋子里面很暗，只有一束光从对面墙上的缝隙漏进来，照在地板上。地板上铺着稻草，稻草上坐着一个人。很小，灰扑扑的，抱着膝盖。她的脸藏在阴影里，看不清。但他看到了她的头发——乱糟糟的，像一团没人梳理的鸟窝。是米拉。
尼罗用喙啄了啄窗户。一下，两下，三下。那个蜷缩在地上的身影动了一下。她抬起头，露出那张脏兮兮的、瘦削的脸。棕色的眼睛，很大的、安安静静的眼睛。她看到了窗户上那只黑色的鸟，愣了一下。
“乌鸦？”她的声音很小，小到几乎听不见，但尼罗听到了。她记得他。
他想啄开窗户，但木头是硬的，他的喙不够尖。他想从门缝挤进去，但缝太窄。他蹲在窗台上，隔着玻璃看着里面那个孩子，看着她抱着膝盖，看着她身上的衣服还是那件大得不合身的、灰扑扑的外套。希尔给她的面包不知道还在不在。
他飞起来，绕着屋子转了两圈，想找到别的入口。没有。只有那一扇铁门和一扇钉死的窗户。
他飞回屋脊上，蹲在那里，看着灰蒙蒙的天空。风从北边吹来，带着铁锈和灰尘的气味。他闭上眼睛，想了一会儿。
他找不到炽裁庭把希尔带去了哪里。他打不开关米拉的窗户。他只是一只乌鸦，没有刀，没有火，没有封魔铁。但他有翅膀，有喙，有嗓子。他可以做一件事。
他可以叫人。
尼罗睁开眼睛，张开嘴，发出了一声又尖又长的叫声。不是普通的乌鸦叫，是他在遇到危险时才会发出的那种——警报。一声，两声，三声。声音在灰蒙蒙的天空下传得很远，越过屋脊，越过树梢，越过整个村庄。
他停下来，听。
没有人来。他又叫了三声。这一次，远处有人回应了。不是他认识的乌鸦，是陌生的，一声远远的、沙哑的应答，从村庄另一头传来。然后是第二声，第三声。
乌鸦一只接一只地从树林里飞出来，落在屋顶上，落在树枝上，落在稻草堆上。黑色的，大大小小的，一双双黑豆似的眼睛看着他。尼罗站在最高的屋脊上，对着它们叫了三声。然后他低下头，用喙指了指那扇铁门。
乌鸦们安静了一瞬。然后它们开始叫。
不是他那种尖锐的警报，是另一种声音——嘈杂的、混乱的、像几百个人同时在说话的叫声。它们从屋顶上飞起来，绕着那栋屋子盘旋，有的落在铁门上用喙啄，有的从窗户上俯冲下来用爪子挠，有的蹲在烟囱上往里叫。声音大得像一场风暴。
村子里有人推开了门。一个男人披着外套走到街上，抬头看着那群乌鸦。“怎么回事？”另一个女人从窗户探出头来，手里还拿着一把菜刀。孩子们跑出来，指着天空叫。
乌鸦不在乎他们。它们继续叫，继续啄，继续挠。
铁门后面，终于有了回应。有人在里面踢门——不是乌鸦的爪子，是人的脚。有人在喊。“放我出去！”是米拉的声音。尼罗听到了。
他飞下屋脊，落在铁门的把手上，用喙拼命地啄。铁皮发出沉闷的响声，一下，一下，又一下。他的喙开始疼了。他没有停。
门开了。不是米拉撞开的——她试过，那扇铁门纹丝不动。是一个穿着灰围裙的男人打开的，他从巷子那头跑过来，一边骂着那群吵翻天的乌鸦，一边掏出钥匙捅进锁孔。
尼罗认出了他。是村长。上次希尔来村里打听消息的时候，远远见过这个人站在自家门口，双手背在身后，看着田里冻死的苗，一言不发。他不知道村长和炽裁庭做了什么交易——收了钱，还是被威胁，还是只是觉得“配合他们总比惹麻烦好”。但这间屋子是他的，门是他锁的，钥匙在他手里。
钥匙转动的声音很响，像骨头断裂。门开了。
米拉站在门口，手里攥着那颗灰蓝色的石头，眼睛被突如其来的光刺得眯了起来。她没有跑。她站在门槛上，看着村长，看着街上那些披着外套、举着扫帚、仰头看乌鸦的村民。她看了很久，然后走出来了。没有人拦她。村长张了张嘴，像是想说什么，但什么也没说出来。他把钥匙塞回口袋里，转身走了。
尼罗从铁门把手上飞起来，落在米拉肩上。
米拉伸出手，摸了摸他的羽毛。她的手在抖。
尼罗用头蹭了蹭她的脸，然后抬起头，看着那群还在屋顶上盘旋的乌鸦。他叫了一声。短促的，清亮的，像一声号令。
乌鸦们散了。一只接一只，飞回树林里，消失在灰蒙蒙的天空中。
米拉走回老槐树下，在那个树根边坐下来。尼罗蹲在她肩上。
“希尔呢？”她问。
尼罗没有回答。米拉低下头，看着手心里的石头。灰蓝色的，在阴天的光线下显得很深，像一小片凝固的暮色。
“她答应过会再来的。”米拉说。
后来，村子里的人互相传，说那个没人要的孩子被乌鸦救了。说那天下午天上全是黑色的翅膀，把太阳都遮住了。说铁门是自己开的——不，是乌鸦用喙啄开的——不，是那孩子手里的石头发的光把锁烧化的。每个人说的都不一样，但有一点是相同的：那孩子走出来的时候，肩上蹲着一只乌鸦，手里握着一颗灰蓝色的石头，眼睛很亮，像是哭过了，又像是没有。没有人知道那是真是假。但那天之后，没有人再叫米拉“没人要的孩子”。她有了一个名字。她叫“那个有乌鸦的女孩”。
尼罗用头蹭了蹭米拉的脸。
他还不能去找希尔。米拉还需要他。那个孩子需要一个不会消失的人，哪怕那个人只是一只乌鸦。
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