温釉昏着。
盏生守着。
铺子的门关了七天。铜铃在门上挂着，铃舌垂着。这七天里，铃一次也没有响过。
第七天夜里下过一场雨。雨不大，落在卷帘门上，响了半个时辰。
方相氏没有避。它蹲在门槛里面那半截空里，金漆被雨打湿了一片。
第一天，盏生把椅子搬到床边。椅子是老榆木的，四条腿，有一条短半寸。他把椅子放稳，坐下去。
他没有说话。
他把她的左手从被子外头拿进来。手是凉的。他把被子往上拉了一寸，拉到她肩膀底下。
楼下的灯亮着。他下楼关过一次，又上来。
他就那么坐着。坐到天亮。
天亮的时候，他把窗帘拉开一条缝。光落在她手背上，很薄的一层。
第二天，她的左手又垂到床沿外头。他把她的手托起来，放回被子上。
红姨送了一碗水上来。他接过来，放在桌上。
他用勺子蘸了水，抹在她嘴唇上。抹了三回。水顺着嘴角流下来一点，他用指腹接住。
碗是青花碗。小碗跟在红姨后头上了楼，站在门口，看了温釉一眼，就下去了。
小碗下到楼梯第一级，坐下来。他把碗扣在膝上，坐着不动。
他坐了七天。
第三天，方相氏浮上楼梯。
它没有腿，浮得很稳。它浮进屋，落在床尾，四只眼睛一齐看着床上。
它看了很久。
“我在。”它对床上说。
没有人回答。
“我在。”它又说了一遍。
还是没有人回答。
它往门口浮。浮到门槛上，金漆掉了一片。它没有回头去捡。
盏生在它身后开口。
“你还守着。”
“守着。”
“撑得到几时。”
方相氏没有立刻答。
“撑到不记得自己撑着。”它说。
盏生没有再问。
第四天，盏生给她擦手。
他拧了一块布，从指头擦到腕骨，一根一根擦过去。
擦到第六寸的时候，他停了一下。
青纹从腕骨起，走到第七寸，停住。
离掌心还差半分。
他数了一遍。一寸，两寸，三寸，三寸半，四寸，五寸，六寸，七寸。
七寸。差半分到掌心，停住了。
他把布放下，把她的手放回被子里。
他握着那只手，握了一会儿。
她的手指是凉的。指头上有茧，虎口一道白痕。他握了很久，才松开。
这七天，铺子里没有人开门。
门上挂着一个木牌。是红姨写的：今日不营业。
红姨每天剪一张。她不剪喜字了。她剪窗。一扇一扇，剪了七扇，贴在窗上。
古砚在地上写字。他写的是名字，一个一个，写满了半间屋。写到第七天，他写完了。
影先生把那半句词唱了一百遍。第一百遍的时候，他唱圆了。
哥窑老头把洗底的开片重新数了一遍。数到第三十八道，没有丢。
香炉把烟放得很低，低到贴着地，绕着柜台走了一圈。
小碗坐在楼梯第一级上，抱着碗。
巷子对面，那团灰还在。
它没有进来。它伏了七天。
第七天夜里，它身上的口子合上了。合上以后没有再裂开。
方相氏在门槛上蹲着。它也没有动。
灰看着它，它看着灰。
两个都没有睡。
盏生每天下楼一次。
他去看柜台那只盏，看盏身上的数，回来记在一张纸上。
第一天夜里：三十一。
第二天：二十七。
第三天：十九。
第四天：十二。
第五天：八。
第六天：六。
六。停住了。
他把那张纸压在册子底下。他没有把这张纸给任何人看。
有一天他下去的时候，看见小碗蹲在柜台边上，正拿袖子擦那只盏。
擦得很轻。
“你擦它干什么。”
“它自己亮。”小碗说。“亮得我睡不着。”
盏生没有让他停。
第二天小碗还在擦。第三天还在。
第五天夜里，盏生坐在床边，看着她手腕上那条布。
布是青灰的，缠了三圈。是他自己袖口上撕的。
他把那条布拆下来，换了一条新的。
拆下来的那条，他叠好，放进抽屉。
抽屉里还躺着那支笔。笔头三毫米宽，笔杆上一道旧咬痕。他没有把它拿出来。
第六天，他没有合眼。
他坐在椅子上，背挺得很直。他的两只手放在膝上。他的耳尖那点极淡的青，在晨光里看不太清。
他八百年没有睡过。他不困。
他只是看着床。
看着看着，他把椅子往前挪了半尺。
挪完他又挪回去。
第六天夜里，他忽然开口。
他坐在床边，看着她的脸，说了一句话。
“我等了八百零三年。”他说。“等的是这个。”
说完他自己停了停。
他又说了一句。
“不是这个。”
他住了口。他没有说第三句。
也是第六天夜里，楼下响了。
不是裂的声音。是一只盏自己发出来的声音。很轻，像有人在釉里头敲了一下。
盏生下楼。
那只盏亮着。亮得比前几夜都稳。
光从盏口往上走，走到半人高，凝住。
凝成一个小孩。
七八岁。
穿一件洗得发白的青布小褂。脚上一双布鞋，右边那只的鞋带散着，拖在地上。
她站在地上，看着盏生。
盏生站在楼梯口。
他没有动。
七步的距离，他站了很久才走完。
那孩子先动了。
她伸出手，摊开掌心。
掌心是空的。
她看着盏生的手，等了三息。
盏生没有摊开。他的手垂在身侧。
那孩子把手收回去。
她抬起左手。
腕上有一道青。
只有一寸。
盏生走过去。
他在她面前蹲下来，蹲到和她一样高。
他看她的脸。看她的眉，看她的眼，看她嘴角那一点。
他看了很久。
他没见过温釉七岁的样子。他只见过她四十岁的样子，脸是绷着的，像随时要被谁赶出去。
眼前这张脸不是绷着的。
他看了很久，才开口。
“你不用做任何人的替代品。”他说。
那孩子看着他。
她没有说话。
她转过身，走到柜台前，用指甲在柜台上划了一下。
一道。很轻。
柜台是老榆木的，边角磨得发亮。那上头已经有很多道了。
盏生看着那道新痕。
他想起温釉说过：她妈也这样划。她妈划完就走了。
那孩子划完，没有走开。
她蹲在柜台前，抱着膝盖，把下巴搁在膝上，看着那只盏。
盏生站在她旁边。
他站着，她蹲着。两个人都没有再说话。
后来她睡着了。她睡在柜台底下，蜷着，一只鞋掉在地上。
盏生把那只鞋捡起来，摆在柜台脚边。
第七天，温釉没有醒。
第七夜过完，是第八天早上。
天亮的时候，窗外有鸟在叫。叫了三声。
温釉睁开了眼。
她躺了一会儿。
天花板上有水渍。她看了很久，才想起来自己在哪儿。
她想坐起来。撑了两次，第三次才撑住。
她的嘴里很干。她想喝水，够不着。
够到第三下，一只杯子递到她手边。
她接过来，喝了两口。水是凉的。
她抬起头。
盏生坐在床边那把椅子上。
他的袖口缺了一条。缺的地方毛着。他的眼睛底下发青。
她把左手抬起来，举到眼前。
青纹从腕骨起，走到第七寸，停住。离掌心还差半分。
她把手放回去。
她的嘴唇裂了一道。她用舌头舔了一下，尝到一点血味。
她记得自己描到第四十九道。
她记得笔尖从口沿走到底心，绕过圈足。她记得最后半寸，她是看不见的。
她记得自己没有喊。
后来的事她不记得了。
她撑着床沿站起来。站了三息，才松开手。
她扶着墙，走到门口。
盏生听见声音，抬起头。
他没有站起来。他坐在那儿看着她，看了三息，才把手从膝上放下来。
“你别下……”
她从他身边过去了。
他跟在她身后三步。
她下楼。下到第八级，腿软了一下。
他没有扶。他在她身后半步的地方，把手抬起来，悬着。
她扶住扶手，站稳了。
他把手放下。
下到一半，她停住。
“我昏了几天。”
“七天七夜。”
她没有回头。
“你一直在这儿。”
“嗯。”
她往下走。
铺子里很静。
红姨在里屋，剪刀没有响。小碗趴在柜台上睡着了，怀里抱着碗。
柜台前站着一个小女孩。
七八岁。青布小褂。右边的鞋带散着。
她背对着温釉，蹲在柜台前，用指甲在桌面上划。
划了一道。又划了一道。
温釉站在楼梯口。
她看着那两道痕。
她的手扶在门框上，指节白了。
小碗醒了。
他抬起头，看见温釉站在楼梯口。
他把碗举起来，举得高高的，又放下。
他没有喊。他怕一喊，她就会倒回去。
里屋的剪刀停了。
红姨走出来，站在门框里，手里还握着那把剪刀。
她看了温釉一眼，没有说话。
她把手里那张纸递过来。是第七扇窗。
温釉接过去。纸很薄，边上没有毛。
那孩子回过头。
温釉看见她的脸。
她没有动。
她走过去，一步一步，走得很慢。走到第三步的时候，她扶了一下货架。
她在孩子面前蹲下来。
她伸出手，停在孩子脸边上，没有碰下去。
她把手收回来。
她伸手，把孩子的左手翻过来。
腕上有一道青。
温釉用拇指量过去。
一寸。
她的手停在那一寸上，没有拿开。
她生下来的时候，腕上也是一寸。
温釉抬起自己的左手。
七寸。差半分到掌心。
她把两只手并排放在膝上。
一寸。七寸。
一样的青。一样从腕骨起。
那孩子看着她的手腕，看了很久。
她伸出右手，用指尖碰了一下温釉的第七寸。
碰到就缩回去。
“你叫什么。”温釉问。
那孩子摇头。
“你从哪儿来。”
那孩子抬起手，指了指柜台上的那只盏。
温釉顺着她的手看过去。
“它是你。”她说。“还是你是它。”
那孩子没有回答。她把两只手摊开，摊得很平。
温釉走到柜台前。
册子底下压着一张纸。她抽出来。
三十一。二十七。十九。十二。八。六。
六个数，排成一列。最后一个后面，画了一道横。
她把纸翻过来。背面是空的。
她把它压回册子底下。
温釉看向柜台。
初盏摆在那儿。
那只盏她认得，又不认得。釉是雨过天青，可那层青比从前厚了一分。缝都还在，可每一道缝里都透着光。
盏身上浮着一个数。
六。
六个点。是它没有名字。
她走过去，把盏捧起来，翻过来。
盏底是空的。
没有款。
她想起曾祖母。烧完一只，在底心点一个记号，这只就认得自己了。
她把那支描笔拿起来。笔头三毫米宽。她蘸了一点青。
笔尖落在盏底正中，停在半空。
她不知道该点一个什么。
她没有点下去。
她把笔放回去。
她转过身，看着那个孩子。
那孩子也看着她。
两个蹲在柜台前，隔着一只盏的距离。
温釉抬起手。这一次她没有停。
她把掌心贴在孩子的脸颊上。
是温的。
盏生在她身后开口。
“这个盏，我认得。”
温釉转过头。
“认得什么。”
盏生看着她。
“认得你。”
（器物独白）
它不是被修好的。它是重新烧出来的。盏底还没有款，可已经有人认得它了。
作者有话说
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第43章 初盏