雪化了一半。
官道上全是泥，一脚踩下去，拔出来带半斤。
她出村子的时候，天没亮。
她走的是官道。
第一天出了村子，路上没什么人。
第二天车多起来。
一辆牛车从她身边过去，赶车的看了看她，没停。
车轱辘碾过泥，溅了一点在她裤脚上。
她走了两天。
鞋帮也磨开了口，走一步，碾一下。
夜里就蹲在官道边一间塌了半边的茶棚里，靠着没塌的那一角，抱着蓝布包坐到天亮。
天亮接着走。
城墙在坡底下。
城墙矮，门洞窄，只够一辆牛车宽。
墙头上压着一层雪，雪化了，顺着砖缝往下淌水。
门洞里有个守门的兵，缩在墙根打盹。
进出的人挤成一团。
挑担的、赶车的、挎篮子的，肩膀挨着肩膀。
一个卖炭的背着筐往里走，筐底蹭着墙，蹭下一层灰。
她侧着身挤进去。
背上的绳勒进肩窝。
蓝布裹着的剑，八斤，压着半边身子。
她晃了晃肩，绳没挪地方，就这么勒着。
她穿过人流，靠边走，避着牛车。
街不宽，两边的铺子挨着。
路边一个杀鸡的摊子，血水泼在冻土上，结了红冰。
红冰踩碎在鞋底，黏着，走一步响一下。
一个补锅的蹲在墙根，拿小锤敲铁片，一声，一声。
一个妇人挑着两筐菜叶，从她身边挤过去，筐沿的冰碴蹭了她一袖子。
铺面檐下的幌子冻得硬邦邦。
风过来，幌子不飘，哐，哐，撞墙。
没人多看她一眼。
县城比村里大，大得不稀罕一个外来的丫头。
她沿街往里走。
先去了街口一家粮行。
伙计从柜台后头摆手，把她往外撵。
她又进了一家布庄。
布庄的人说，不要女的。
她没停脚，接着往里走。
路边一家棺材铺，门口停着一口薄棺，没上漆。
她在街口站了站，问了一个挑担的老汉。
老汉朝街腰上指了指。
街腰上几家铺子，就数药铺的门脸最小。
回春堂的匾挂了有些年头，漆掉了一半。
门口搁着两个药碾子，碾槽里留着褐色的渣。
她在门口站了一下，推门。
门轴吱了一声。
一股苦药味涌出来，压住鼻子。
后堂的柜台后头有人拨算盘。
珠子噼啪地响。
一个伙计蹲在墙角碾药。
碾子滚过去，吱，吱。
药柜占了整面墙，一格一格，贴着黄纸写的药名。
她走过去。
掌柜抬起头。
四十来岁，下巴上一圈短须。
他刚打完一串算盘，珠子归了位。
柜台很高，她仰着头看他。
他把她从上看到下。
先看到那双开了口的鞋，鞋帮上挂着干泥。
又把她那双手看了一眼，手背上冻裂了几道口。
“多大？”
“十六。”
“女娃子。”
他低下头，接着拨算盘。
“你这年纪，能干什么。”
“来路不明，我们这儿不收。”
她没应。
一个字都不解释。
她把袖子往上挽了挽。
她蹲下去。
柜台底下摞着三筐药。
最里头那一筐，她一进门就看见了。
筐里的药受了潮，底下几层沤出了霉。
她把手探进筐里。
上面的还干着，手指一往下探，就陷进去半寸。
她一味药，一味药，往外捡。
捡出来的，她都翻过来看一眼，看背面，看断面。
指头在一堆烂药里，把混进去的分开。
捡到一味霉得发黑的，停了一下。
筐底还有一层，她没往下翻。
她把七味摊在地上，摆齐。
“这七味，昨天进的。”
她说。
她说的那句话不高。
掌柜的手在算盘上停了一停。
他低头看那排药，看了一会儿，没接话。
墙角碾药的伙计凑过来看了一眼。
又看了看掌柜。
掌柜没抬头。
伙计蹲下去，把那七味拨回筐里，拍了拍手上的渣。
独孤未来站在柜台边，脚底下落了一小块泥。
掌柜把算盘推到一边，翻开一本账。
“工钱，多少？”
“五十。”
她说。
掌柜抬眼看她。
“三十文，管住。”
他把账本往她那边推了推。
她伸手，按住账本。
指头压着纸页，压出一个浅窝。
“沈晚。”
她说。
掌柜提笔。
在账本上落了一笔。
笔尖顿了一下。
从今天起，她叫沈晚。
天擦黑。
伙计朝后院指了指。
“柴房，自己找地方。”
她背着蓝布包往后走。
后院比前头冷。
墙根立着一个水缸，缸面结了薄冰。
一间矮屋，门板歪着，关不严。
门缝里漏出一线昏光。
她推门。
屋里只有半间能落脚。
比外头还冷一点。
里头堆着柴，一座灶，冷的，灶膛里没有火。
墙头留了个方洞，用草席挡着。
靠墙半张草席。
草席上坐着一个人。
老头。
满脸麻子，深的浅的挤在一起。
头发花白，发量稀疏。
背驼着。
脚边搁着一双穿烂的鞋。
她站在门口。
老周抬头，看她一眼。
老周把自己那半张草席往墙边挪。
挪开半尺。
他扬起手，比了个手势。
两只手合起来，贴到腮边，头歪一下。
睡。
她往里走了两步，站住。
她看了看那半张草席。
她走过去。
靴底的泥，落在地上，一块，一块。
她把肩上的绳解开，卸下蓝布包。
绳磨过的地方，一道红印，火辣辣的。
她把包袱解下来，放在草席边。
老周的手指是弯的，指节很大。
他把手搁在膝盖上。
她把包靠在柴垛最里侧，又往里挪了挪。
布结朝里，打了两个死扣。
她蹲下去，从怀里摸出面具。
黑面具在她膝盖上摊开。
黑得发褐。
边缘的裂纹，一道一道，像冻裂的地皮。
内侧缠着三圈布条，绷得紧。
她伸出指头，按了按。
指腹蹭过磨毛的布边，被刮了一下。
她把面具包回蓝布里。
老周看她把东西一样一样摆好。
没问。
前头那股苦药味，到这儿就淡了。
剩下一股霉。
霉从柴垛缝里往外渗。
混着她袖口上的炭烟，鞋底上那点冻鸡血的铁腥。
夜里，她没睡。
更鼓从街那头过来，一下，一下。
打更的人走过巷口，梆子敲得慢。
打过二更，她还没合眼。
她听了听，屋外没人走动。
风刮过门缝，门板上落了一点细灰。
远处一条狗叫了两声，停住。
隔壁屋里有响动。
骰子在碗里转，哗啦，哗啦，转个不停。
有人拍了下桌子，骂了一句，听不清。
草席另一头，老周的呼吸。
一长，一短。
他翻了个身，草席响了一下。
又睡着了。
她把剑横在膝盖上。
锈壳硌着膝盖骨。
靠剑格那一线灰白，在窗缝漏进来的月光里，泛着冷。
她拇指蹭了两下。
锈渣落下来，卡进指纹缝里。
她没擦。
她把铺盖卷摊在脚边，抖了抖。
草茬从席缝里钻出来，扎腿。
她一挪腿，就扎一下。
她把后背靠上墙。
墙是冷的。
手一伸，够得着柴垛里侧那个蓝布包。
沈晚把剑往怀里挪了挪。
天没亮，门口有响动。
她开门。
台阶上放着一个油纸包，还热着。
她捡起来，捏在手里，烫手。
柴房里那个哑巴背对着她，蹲在灶前。
作者有话说
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第4章 药铺