封印之后的第三天，王曦和与李望舒站在津市那个曾经属于他们的家门口。
他们身上的神力已经消散殆尽——封印黑洞消耗了日月双神几乎全部的本源之力。剩下的那一点，不够维持神格，只够让他们比普通人老得慢一些、力气大一些、偶尔在月圆之夜做一个关于万年前的梦。
换句话说，他们变成了两个带着神级记忆的普通人。王曦和第一次意识到这一点是在封印结束后的第二天早上，她试图用神力把掉在地上的发圈吸回手心里，发圈纹丝不动。她弯腰捡起来，对着镜子扎好头发，觉得这样也挺好。
钥匙插进锁孔的时候，王曦和的手顿了一下。那把钥匙在锁孔里停了两秒，金属碰金属的触感从指尖传上来，又冷又熟悉。
这个家他们离开得太久了——从离婚冷静期第一天她拖着行李箱走出去，到后来在云南的试探、在京市的咖啡馆对峙、在津河边并肩作战，再到黑洞封印，中间隔了一整个秋天和一个冬天。
现在春天快来了，小区楼下的迎春花已经打苞了，枝条上鼓着密密麻麻的鹅黄色小花苞，再过几天就要炸开。
门开了。屋里有一股长时间不通风的味道——不是霉味，是灰尘和旧家具混在一起的那种安静的味道，像是这个空间在他们离开之后自己也睡着了，现在被开门的声音轻轻唤醒。
沙发上的抱枕还歪着，是李望舒最后一次坐在这里时随手靠过的，保持了三个月的那个角度。茶几上落了一层薄灰，用手指一抹能画出一道清晰的线。冰箱门贴着一张便利贴，是王曦和走之前写的“记得交水电费”，字迹有些潦草，纸的边缘微微卷起来。
李望舒把行李箱拖进来，轮子在地板上滚过，发出沉闷的咕噜声。他顺手撕掉了那张便利贴，团了团，扔进门口的垃圾桶里。“交过了，”他说，“你走的那天我回来拿身份证，顺便交的。”
王曦和站在玄关，没有急着换鞋。她看着这个她住了六年的家——客厅的窗帘还是她选的米色，墙角那盆绿萝居然还活着，大概是李望舒中间回来浇过一次水。什么都和以前一样，又什么都不一样了。
以前她是王曦和，他是李望舒，他们是异地分居、感情破裂、即将离婚的普通夫妻。现在她还是王曦和，他还是李望舒，但她是日尊，他是月皇，他们有一个叫望月的女儿，他们刚联手封印了一个黑洞，他们的婚姻在人类法律上已经正式结束了两次。
“冷静期过了。”她说。声音在安静的屋子里显得比平时轻，像是怕惊动什么。
“第二次也过了。”李望舒把行李箱推到墙角，转身面对她。他的手在裤袋里攥了一下，然后掏出一个丝绒小盒子。
不是新买的，盒子的边角有些磨损，丝绒的绒毛被磨得发亮，露出底下硬挺的衬里，是他放在抽屉里存了很久的东西。当初离婚冷静期第一天她摘下戒指放在梳妆台上，他收进抽屉，一直没有扔，也没有打开过。不敢看，又舍不得丢。
“第一次是误会。第二次是计划。”他打开盒子，那枚戒指安静地嵌在丝绒凹槽里，在客厅暖黄色的灯光下泛着低调的银光，没有钻石，没有刻字，就是一枚简简单单的铂金戒指，内圈有一行他们结婚时刻的日期。“这次没有误会，没有计划，没有敌人，没有阴谋。只有你和我。”
王曦和看着那枚戒指看了很久。她想起万年前，想起这一世，想起离婚冷静期第一天她摘下戒指放在梳妆台上，那声金属与玻璃碰撞的轻响像一扇门在身后永远关上了。她走出去的时候没有回头，他坐在沙发上也没有追。
现在那扇门又被推开了。站在门另一边的还是同一个人。脸还是那张脸，声音还是那个声音，连拿戒指时手指发抖的频率都和当年一模一样。
她伸出手，五指张开，停在半空中。他小心翼翼地把戒指戴回她无名指上，从指尖推过第一个指节，再推过第二个，最后稳稳地落在指根。不大不小，刚好，就像她从来没有摘下过。
然后她把手伸进外套内袋，掏出一个丝绒小盒子。和李望舒那个一模一样，边角也有些磨损。她把这个盒子推到他面前，推到茶几边缘，再往前推一寸，推到他的手指边上。
“你的。离婚冷静期那天我收起来，本来打算扔进津河里。后来忘了。”她说“忘了”的时候嘴角弯了一下，那个弧度很轻，但李望舒看见了。
李望舒打开盒子，里面是他的婚戒。他戴回去，举着手在灯光下看了看，转了两下，然后笑了。月皇望舒，掌管黑夜的真神，活了不止一万年，此刻笑得像个刚求婚成功的毛头小子，眼角有细细的纹路，一点都不像活了一万年的神。
傍晚时分，他们去学校接望月放学。
校门口的梧桐树还是光秃秃的，枝条像一幅铅笔画，伸向灰蓝色的天空。但仔细看能发现枝条末端鼓着小小的芽苞，裹着一层毛茸茸的褐色外壳。再过几天就是立春了。
家长们三三两两地站在校门口等，有低头看手机的，有拎着菜的大爷大妈，有推着婴儿车的年轻妈妈。他们两个站在人群里，看起来就是一对再普通不过的夫妻，来接孩子放学。
下课铃响了。校门打开，孩子们像一群小鸟一样涌出来，书包在背后一颠一颠的。望月背着粉色书包跑出来，两条麻花辫在风里甩来甩去，一眼就看见了他们。她跑到他们面前，仰着头，目光在他们脸上转了一圈，又落在他们的手上。
两个人的无名指上都戴着戒指，和万年前在神山之巅交换婚戒时一模一样——不对，比那时候更旧一些，但更真实。
“妈妈，爸爸，你们和好了？”
王曦和蹲下来，把她被风吹乱的刘海拨到耳后。小姑娘跑得脸有些红，额头上有细密的汗珠，眼睛亮晶晶的。王曦和用拇指擦掉她鼻尖上的一点灰，说：“和好了。以后再也不会分开了。”
望月的眼睛更亮了。她没有欢呼，没有跳起来，只是安安静静地伸出两只小手，一只手拉住王曦和，一只手拉住李望舒。然后她转过身，面朝西边天际线上那轮淡淡的月亮。傍晚的月亮很淡，淡得像一碗清水里溶了一滴牛奶，挂在橙红色的天边，安安静静的。
“那另一个爸爸呢？”她问。声音小了一些，像是在问一个她已经知道答案、但还是要确认一遍的问题。“他一个人，会不会很孤独？”
李望舒抬头看向那轮月亮。月亮的光芒比刚才亮了一点——不是被日光照亮的亮，是它自己在发光，温润，清冷，像一滴还没有落下的泪，悬在天边。
他想起陆青远在封印崩塌前最后那句话——“望月，不管你在哪里，爸爸都在。”那个男人化作光飘向月亮的时候，姿态很轻，像是终于卸下了一个扛了万年的包袱。
李望舒蹲下来，握住望月的手。小孩子的手握在他掌心里，又软又暖。“他不孤独，”他说，“他每天都在看着你。月亮就是他的眼睛。”
望月没有说话。她看着那轮月亮看了很久，久到校门口的其他孩子都走光了，久到梧桐树上的麻雀也开始归巢了。然后她松开他们的手，把两只小手拢在嘴边，深吸一口气，胸腔鼓起来，用力喊了一句：“爸爸——晚安——”
稚嫩的童声在傍晚空旷的校园门口回荡，撞在教学楼的墙壁上弹回来，在梧桐树的枝杈间穿过去，朝西边那轮月亮飞去。树上几只麻雀被惊起来，扑棱棱飞走了。
月亮上的光又亮了一瞬——不是幻觉，是真的亮了一下，像有人在月亮上拧了一下调光旋钮，然后缓缓恢复成平时那轮皎洁的、安静的、永远挂在夜空中的月亮。
那天晚上，望月做了一个梦。
她梦见自己站在一片花海里。不是普通的花海——那些花她从没见过，花瓣是半透明的，泛着淡淡的银光，像月亮从天上落下来碎成了千万片，铺满了整片大地。风从花海上吹过去，花瓣轻轻摇曳，发出一阵细细碎碎的声响，像是谁在远处弹一首很轻很轻的曲子。
陆青远就站在花海中央。他穿着那件深色大衣，衣摆被风吹得微微飘起，脸上没有平时那种滴水不漏的微笑，也没有被黑洞侵蚀时的痛苦。他就是简简单单地站在那里，像万年前还没有吞噬过任何东西的那个少年，嘴角有一道小小的弧线。他朝她招手。
“爸爸很好，”他说。他的声音不是从嘴里发出来的，是直接从她心里响起来的，暖暖的，像一杯温水。“你也要好好的。”
望月在梦里哭了。眼泪流过脸颊，热热的，但她没有醒。她站在原地哭了很久，一边哭一边点头。她有很多话想说——想说爸爸你不要走，想说我会好好吃饭好好长大，想说我会保护妈妈和新爸爸，想说你能不能每天晚上都来梦里看我。但她一个音节都发不出来，因为这里是梦，梦里有梦的规则，梦里只能听，不能回答。