10
晚上，温若回到家。
温邶风坐在客厅的沙发上，手里端着一杯茶，面前放着一个文件夹。
看到温若进来，她抬起头。
“回来了？”她问。
“嗯。”
温若换了鞋，走过去，在她对面坐下。
“你说有事跟我说。”温若说。
温邶风看着她，沉默了一会儿。
“温若，”她说，“你是不是看到我桌上的那份协议了？”
温若的心脏跳了一下。
“看到了。”她说。
温邶风低下头，看着手里的茶杯。
“那份协议，”她说，“是假的。”
温若愣住了。
“什么？”
“那份协议是假的。”温邶风抬起头，看着她，“我故意放在桌上的，因为我知道你会看到。”
温若看着她，不知道该说什么。
“你在试探我？”她问。
“不是试探。”温邶风的声音很轻，“是测试。”
“测试什么？”
“测试你会不会问我。”
温若的手指在膝盖上收紧了。
“如果我问了，会怎样？”
“如果你问了，我会告诉你真相。”
“如果我没问呢？”
温邶风看着她，眼神里有心疼，也有无奈。
“如果你没问，”她说，“说明你不信任我。”
温若的眼泪掉了下来。
“我不信任你？”她的声音在发抖，“温邶风，你在我妈留给我的股份协议上写了我的名字，写了零元转让，你让我怎么信任你？”
“所以你应该问我。”温邶风看着她，“你应该拿着那份协议来问我，‘温邶风，这是什么意思？’你应该质问我，应该骂我，应该跟我吵架。而不是一个人躲在房间里哭。”
温若的眼泪流得更凶了。
“你怎么知道我哭了？”她问。
“因为你的眼睛肿了。”温邶风的声音轻了下来，“你每次哭完眼睛都会肿，左眼比右眼肿得厉害。今天左眼肿得更厉害，说明你昨晚哭过。”
温若看着她，忽然觉得很可笑。她以为她藏得很好，以为没人知道她哭过。但温邶风什么都知道。她什么都知道。
“温邶风，”她说，“你到底想怎样？”
温邶风站起来，走到她面前，蹲下来，握住她的手。
“温若，”她说，“那份协议是假的。我不会拿走你的股份。永远不会。”
“那你为什么要做那份假协议？”
“因为我想知道，你会不会问我。”
“为什么这个对你这么重要？”
温邶风看着她，眼眶红了。
“因为如果你不问，”她说，“说明你不相信我。如果你不相信我，我们之间就没有任何可能。”
温若的心脏猛地跳了一下。
“什么可能？”她问。
温邶风没有回答。她低下头，看着她们交握的手。
“温若，”她说，“我一直在准备一件事。”
“什么事？”
“解除婚约。”
温若的呼吸停了一瞬。
“你说什么？”
“我在准备解除婚约。”温邶风抬起头，看着她的眼睛，“从我订婚的那天起，我就在准备。我和何知远之间有协议——订婚只是形式，不是真正的婚姻。他在等何氏站稳脚跟，我在等温氏不再需要何氏。等时机成熟，我们就解除婚约。”
温若的眼泪一颗一颗地往下掉。
“你怎么不早告诉我？”她问。
“因为我不能。”温邶风的声音有些哑，“如果提前泄露，会影响温氏和何氏的合作，会影响股价，会影响几百号员工的生计。我不能冒这个险。”
“那你现在为什么要告诉我？”
“因为你在哭。”温邶风伸出手，擦掉她脸上的眼泪，“因为我不能再让你哭了。”
温若看着她，眼泪流得更凶了。
“温邶风，”她说，“你知不知道，你是我见过的最笨的人？”
“知道。”
“你明明可以直接告诉我，你偏不。你非要让我猜，让我哭，让我以为你要拿走我妈留给我的东西。”
“对不起。”温邶风的声音很低。
温若看着她，忽然笑了。一边哭一边笑，眼泪和笑容混在一起，看起来一定很滑稽。
“温邶风，”她说，“你以后有什么事，能不能直接告诉我？不要再试探我，不要再测试我，不要再让我猜。”
温邶风看着她，眼眶也红了。
“好。”她说。
“你保证？”
“我保证。”
温若伸出手，小拇指勾住温邶风的小拇指。
“拉钩。”她说。
温邶风看着她们勾在一起的小拇指，嘴角弯起一个很小的弧度。
“拉钩。”她说。
两个人勾着小拇指，坐在客厅的地毯上，面对着面，一个在哭，一个在笑，一个又哭又笑。
窗外的风吹过花园里的腊梅，发出沙沙的声响。黄色的花瓣在夜色中飘落，像一只只小小的蝴蝶。
11
那天晚上，温若和温邶风在客厅里坐了很久。
她们没有做任何特别的事。就是坐着，牵着手，偶尔说一两句话，更多的时候是沉默。
但那种沉默和以前不一样了。以前的沉默是压抑的、小心翼翼的、生怕说错话的。现在的沉默是舒服的、安心的、什么都不用怕的。
“温邶风。”温若说。
“嗯。”
“你什么时候开始准备解除婚约的？”
“订婚后的第二天。”
温若的手指在她手心里收紧了一点。
“为什么是第二天？”
“因为订婚那天，你跑了。”温邶风的声音很轻，“你从庄园跑出去，不接电话，不回消息。我一个人站在庄园门口，看着你消失的方向，忽然觉得——我不能再这样了。”
“不能再怎样？”
“不能再让你等。”温邶风看着她，“我让你等我，但我没有告诉你等什么，没有告诉你等多久，没有告诉你值不值得等。这对你不公平。”
温若的眼泪又掉了下来。
“所以你开始准备解除婚约？”她问。
“嗯。第一步是和何知远谈。他同意了我的计划，但他提了一个条件。”
“什么条件？”
“何氏和温氏的合作项目完成之前，不能公开解除婚约。那个项目至少需要三年。”
三年。
温若的心沉了一下。
“三年？”她问。
“三年。”温邶风看着她，“你能等吗？”
温若看着她，笑了。
“我已经等了一年多了。”她说，“再等三年，也没关系。”
温邶风的眼眶红了。
“温若，”她说，“你知道三年有多长吗？”
“知道。”
“你知道这三年里，我要继续当何知远的未婚妻，要继续参加那些无聊的社交活动，要继续在所有人面前演戏。”
“知道。”
“你不介意？”
温若看着她，伸出手，捧住她的脸。
“温邶风，”她说，“我不介意你演戏。我介意的是你一个人演戏，不让我知道。”
温邶风的眼泪掉了下来。
“以后不会了。”她说。
“你保证？”
“我保证。”
温若笑了，用拇指擦掉她脸上的眼泪。
“温邶风，”她说，“你知道吗，你哭起来真的很好看。”
温邶风看着她，又哭又笑。
“你骗人。”她说。
“我没骗人。”温若看着她，“你平时太完美了，完美得不像真人。但你哭的时候，你像一个人。一个会难过、会感动、会害怕的人。我喜欢你哭的样子。”
温邶风闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来。
“温若，”她说，“你能不能不要对我这么好？”
“不能。”
“为什么？”
“因为你是温邶风。”
温邶风睁开眼，看着她。
两个人对视了很久。客厅里很安静，只有墙上的钟在滴答滴答地走。
温邶风倾过身，在她的额头上落下一个吻。
那个吻很轻，很凉，带着眼泪的咸味和茶的苦味。
“温若，”她说，“等我。”
“好。”
“三年。”
“好。”
“不管发生什么，不要怀疑我。”
“好。”
温邶风看着她，笑了。
那是温若第一次看到温邶风真正的笑。不是那种礼貌的、疏离的、无懈可击的笑，而是一种真实的、发自内心的、带着眼泪和鼻涕的、一点都不好看的笑。
但温若觉得，那是她见过的，最好看的笑。
尾声
那天晚上，温若回到自己的房间，躺在床上，看着天花板。
天花板上那条裂缝还在。很细，不仔细看根本看不出来。
但她觉得那条裂缝变小了。或者说，她觉得那条裂缝不重要了。
因为她的心里也有裂缝。很多很多的裂缝，密密麻麻的，像一张蜘蛛网。但那些裂缝没有让她碎掉，反而让光透了进来。
她拿起手机，给温邶风发了一条消息：“三年后，你想做什么？”
温邶风秒回：“带你走。”
温若看着“带你走”三个字，笑了。
她打了几个字：“去哪？”
温邶风：“你想去哪？”
温若想了想，说：“去看海。”
温邶风：“好。”
温若：“去看山。”
温邶风：“好。”
温若：“去看雪。”
温邶风：“好。”
温若看着屏幕上那三个“好”，觉得自己的心被什么东西填满了。
不是幸福，是一种更踏实的、更安静的、像是终于找到了一个可以停靠的港湾的感觉。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头上有她的味道，也有温邶风的味道。
她深吸一口气，把那些味道吸进肺里。
然后她闭上眼睛，慢慢地、慢慢地，睡着了。
这一次，她做了一个梦。
梦里她站在海边，海浪拍打着沙滩，发出哗啦哗啦的声音。天空很蓝，云很白，太阳很大。
温邶风站在她旁边，牵着她的手。
两个人并肩站着，看着大海，谁都没有说话。
但温若觉得，那是她做过的最好的梦。
因为梦里的温邶风，没有哭。
她笑了。
真正的、发自内心的、带着阳光和海风味道的笑。
温若在梦里也笑了。
她握紧了温邶风的手。
海风吹过来，带着咸咸的味道。
温若闭上眼睛，听着海浪的声音，感觉到温邶风的手在她的手心里，温热的，稳定的，像一座灯塔。
她不想醒来。
但她知道，醒来之后，温邶风还在。
在那个房间，隔着一堵墙的距离。
在等她。