离开古树的时候，天还没有亮透。雾气挂在树枝上，灰白色的，像洗旧了的棉絮。希尔把皮箱从窝棚里拖出来，又回头看了一眼那棵巨大的树。树冠在晨雾中若隐若现，那些绿得发暗的叶子像是悬在半空中的一座岛屿。她把铁板盖回洞口，用脚踩了踩周围的泥土。不是怕别人发现——是怕自己还会想下去。下面那个声音，那些光，那种从地底深处传来的、像心跳一样的振动，她知道它们不会消失。但她现在不能待在下面。她要往北走。
她蹲下来，从皮箱旁边的网兜里把那盆风信子取出来。叶子还是绿得发暗，没有花苞，但叶子比在塔楼时更茂盛了，绿油油的，像是知道主人要出远门，拼命攒着力气。希尔把花盆放在窝棚里，用枯枝和落叶围了一圈，挡住风口。她看了它一眼，站起来。
米拉揉着眼睛从窝棚里钻出来，头发乱得像鸟窝。“现在就走？”
“嗯。”
“不吃早饭？”
希尔从皮箱里拿出最后一块面包，掰成两半，一半递给米拉，一半塞进自己嘴里。“边走边吃。”
尼罗从树枝上飞下来，落在希尔肩上。他用喙理了理被露水打湿的羽毛，叫了一声：“方向确定了吗”。
希尔把深紫色的石头从怀里掏出来。石头在晨光中泛着暗暗的光泽，紫色的光从裂纹里渗出来，很微弱，但方向明确——北方。她把石头握紧，放回怀里。
“确定了。”她说。
她往北走。没有回头。风信子留在窝棚口，留在古树下，留在那片还有绿色的小溪边。冰原太冷了，她怕它冻死。等她回来，如果它还活着，再带它走。如果它死了——她没有往下想。
往北的路越走越荒凉。头两天还有零星的灌木和枯草，到了第三天，连草都很少见了。地面从泥土变成了碎石，从碎石变成了灰白色的沙砾，踩上去嘎吱嘎吱响，像踩在一堆碎骨头上。风很大，从北方吹来，带着一股干燥的、冷冽的味道，不是冬天的那种冷——冬天的冷是湿的，钻进骨头里就不出来；这种冷是干的，像刀片，刮在脸上生疼，但不会停留。米拉把外套的领子竖起来，缩着脖子走，脸埋在领口里，只露出一双眼睛。尼罗把身体缩成一团，藏在希尔的头发后面，只露出喙和一只眼睛。
第五天，他们经过了一片枯死的树林。不是一棵两棵——是整片。一眼望不到头的树干，灰白色的，光秃秃的，像无数根插在地上的骨头。树枝朝天空伸展，扭曲的、干裂的，像一只只正在抓挠什么的手。风穿过树林的时候，发出呜呜的声音，像有人在哭。米拉停下来，站在第一排树干前面，仰着头看了很久。
“它们都死了。”她说。
“嗯。”希尔站在她身后。
“为什么？”
“没有水。四季乱了，雨不下来，雪也不下来。树喝不到水，就死了。”
米拉沉默了一会儿。她蹲下来，用手摸了摸一截从地面露出来的树根。树根是灰白色的，干得像骨头，一碰就碎。“它们活了多久？”
“不知道。”希尔说。“也许几百年。也许上千年。”
“比你还久？”
希尔看了米拉一眼。米拉的眼睛很认真，不是在开玩笑。她想了想。“也许。”
米拉站起来，拍了拍手上的灰。“走吧。”
她拉着希尔的手，从枯死的树干之间穿过去。尼罗从希尔肩上飞起来，飞在她们前面，在树干之间绕来绕去，像一只黑色的蝴蝶。他没有叫。在这样一片死去的树林里，叫也没有人会听到。
第七天的傍晚，他们看到了一条河。不是干涸的河——是有水的河。水很浅，刚没过脚踝，但它是活的，在流。希尔蹲下来，把手伸进水里，捧了一捧，喝了一口。凉的，没有土腥味，是干净的水。米拉也蹲下来，用手捧水喝，喝了两口，又捧了一捧泼在脸上，打了个激灵。
“是活的。”米拉说。
“嗯。是活的。”希尔站起来，沿着河岸走了一段。河岸两边的草是绿的，不是枯黄的那种绿，是鲜嫩的、刚从土里钻出来的那种绿。虽然只有窄窄的一条，沿着河岸延伸，像一条绿色的带子。希尔蹲下来，用手摸了摸那些草。草叶在她的手指间滑过，湿漉漉的，带着泥土的腥气和春天的甜味。她抬起头，看了看四周——河的两岸，枯死的荒原和这一小片绿色之间，有一条清晰的界限。像是有人用刀切出来的。这一边是活，那一边是死。
“这里的水是从北边来的。”希尔说。她把手里的石头举起来。石头在发光，比之前更亮，紫色的光从裂纹里涌出来，照在她的脸上。“北边有东西。冰原下面。是它让这条河活着的。”
尼罗叫了一声。“还有多远？”
“不知道。石头没说。”
米拉听不懂他们的对话，但她看到希尔在看北方，也跟着看。北方还是一样——灰白色的地平线，灰白色的天空，没有树，没有山，什么都没有。
“你在看什么？”米拉问。
“看路的尽头。”希尔说。
“还有多远？”
“不知道。”希尔站起来，把石头放回怀里。“走到就知道了。”
第十天，他们遇到了一群人。
不是炽裁庭的人——是普通人。三个。两个男人，一个女人，都穿着灰扑扑的、打满了补丁的衣服，脸上的皮肤被风吹得粗糙，眼眶深深的，像很久没有吃饱过。他们坐在路边的一块大石头上，没有生火，没有搭帐篷，只是坐着。看到希尔和米拉走过来，其中一个男人站起来，手按在腰间的刀柄上。
希尔停下来，把米拉拉到自己身后。
“路过。”她说。“借个火。天冷。”
那个男人看了看她，又看了看她肩上的尼罗。他看了很久，目光在尼罗身上停了一下，但没有说什么。他松开刀柄，坐回石头上。“没有火。没有吃的。什么都没有。”
另一个男人抬起头，看了希尔一眼。“你从南边来？”
“嗯。”
“南边怎么样？”
希尔想了想。“白霜还在。麦苗冻死了。有些人走了，有些人还在。”
那女人笑了一下。不是高兴的笑，是那种“我就知道”的笑。“都一样。”她说。“北边也一样。冰原往南推了几十里。庄稼种不下去。牲口全死了。”
希尔沉默了一会儿。“你们要去哪？”
“不知道。”第一个男人说。“往南走。听说南边还有活路。”
希尔没有说“南边也没有”。她没有说“塔楼外面的白霜比这里还厚”。她只是站在那里，风吹着她的头发，白蓝色的，在灰白色的天空下显得格外刺眼。那个女人看到了她的头发，又看了看她的眼睛。金色的。女人的嘴唇动了一下，没有说出话来。她把目光移开，低下头，看着自己的脚。
“走吧。”第一个男人站起来，拍了拍裤子上的灰。另外两个人也跟着站起来。他们从希尔身边走过，没有人再说话。他们走得很慢，每个人的脚上都缠着破布，有的人瘸着，有的人拖着脚，像是在泥地里走路，尽管地上是干的。尼罗从希尔肩上探出头，看着那些人的背影。他叫了一声，很小声，只有希尔能听到。他说的是“他们也往南”。希尔没有说话。她站在那里，看着那三个人越走越远，越来越小，最后变成三个灰黑色的小点，消失在荒原的尽头。
米拉从希尔身后走出来，站在她旁边，也看着那些人消失的方向。“他们能找到吃的吗？”
“不知道。”希尔说。
“他们会饿死吗？”
希尔没有回答。她拉起米拉的手，继续往北走。
第十二天，米拉的鞋彻底坏了。
不是鞋底磨穿了——是整个鞋底掉了。她走着走着，右脚一轻，低头一看，鞋底留在地上，鞋面还套在脚上。她单脚跳了两下，差点摔倒。希尔蹲下来，把那只鞋从米拉脚上脱下来，看了看。鞋面和鞋底之间连一根线都没有了，完全分开了，像一张张开的嘴。
“不能再穿了。”希尔说。
她从皮箱里翻出那条已经撕过几次的毯子，又撕下两块，裹在米拉脚上，外面用细藤缠了几圈。不是鞋，但至少能走路。
“疼不疼？”她问。
米拉踩了踩地面。“不疼。”
“脚趾能活动吗？”
米拉动了动脚趾。布条缠得很紧，但脚趾还能动。“能。”
希尔站起来。“等到了有人的地方，给你买新鞋。”
米拉低头看着自己裹着布条的脚，又看了看希尔脚上那双已经看不出颜色的旧靴子——靴子是从据点逃出来时穿的，没有换过，鞋面上全是划痕和泥渍。
“你也该买新鞋了。”米拉说。
希尔没有说话。她拉着米拉的手，继续走。
第十四天，他们翻过了一座山。
不是很高，但很陡。山路是碎石铺的，踩一步滑半步，米拉爬了不到一半就喘得说不出话。她咬着牙，双手撑着石头，一步一步往上挪。尼罗从希尔肩上飞起来，落在米拉前面，回头看她。他叫了几声。他说的是“快到了”“还有一小段”“还行吗”。米拉听不懂，但她看到尼罗在前面等她，就继续爬。希尔跟在米拉后面，没有拉她。她知道米拉不需要拉。她只是走在她后面，一步一步地，等她。
山顶上没有树，只有光秃秃的岩石和风。风很大，大到米拉站不稳，蹲下来，用手撑在地上。希尔走到她旁边，蹲下来，把她揽在怀里。尼罗从前面飞回来，落在米拉背上，把自己缩成一团。他从希尔的肩膀后面探出头，看着山的那一边。
他愣住了。
山的那一边，是一片白色的世界。不是雪——雪没有那么大，没有那么平。是一望无际的冰原。白色的，灰白色的，淡蓝色的，像一片凝固的、永远不会融化的海。冰原一直延伸到天边，和天空融为一体，分不清哪里是地，哪里是天。阳光照在冰面上，反射出刺眼的光，像无数面镜子同时把光打过来。尼罗眯起眼睛，把喙埋在翅膀里，只露出一只眼睛。
米拉从希尔的怀里抬起头，看着那片冰原。她的嘴巴张着，很久没有合拢。“好大。”她说。
希尔没有说话。她从怀里掏出那颗深紫色的石头。石头在发光，不是微弱的光——是明亮的、跳跃的光，紫色的光芒从裂纹里涌出来，像一颗正在燃烧的心。光的方向不是往北——是往冰原的深处。那个声音，那个从地底深处传来的、像心跳一样的振动，又出现了。不是从石头里，是从冰原下面，从很远很远的地方，穿过厚厚的冰层和泥土，传到她的手心里。希尔把手按在地上。冰是凉的，但凉的下面有东西。是热的，像地底下有火。
“它在等。”希尔说。
米拉抬起头。“谁在等？”
希尔没有回答。她把石头放回怀里，站起来，拉起米拉的手。
“走吧。”
她们开始下山，往冰原的方向走去。风从冰原上吹来，冷的，干的，像刀片。米拉把脸埋在希尔的袖子里，跟着她一步一步往下走。尼罗蹲在希尔肩上，把喙埋进翅膀里，身体缩到最小。他没有叫。风太大了，叫了也听不见。
下了山，冰原更近了。但路更难走了。地面从碎石变成了冻土，从冻土变成了冰。不是整片的冰，是碎冰和冻土混在一起，踩上去嘎吱嘎吱响，有时候脚会陷进去，拔出来的时候带着一坨冰碴子。米拉摔了一跤，膝盖磕在地上，她没有哭。希尔把她拉起来，拍了拍她膝盖上的冰碴子。“疼不疼？”米拉摇了摇头。她低头看着自己裹着布条的脚。布条已经被冰水浸湿了，脚趾冻得发红。
“走。”米拉说。
第十七天，他们看到了那扇门。
不是石门——是冰门。嵌在一面巨大的冰壁里，冰壁有几十丈高，像一堵墙，从东到西，看不到尽头。冰是蓝色的，不是天空的那种蓝，是深蓝色的，像海，像夜，像宇宙深处。门是冰做的。不是透明的冰，是乳白色的，像月光冻住了。门上没有把手，没有锁，只有那些古语符号，一圈一圈地刻在门中心，像水波，像年轮。希尔把石头举到石门前。石头亮了，紫色的光从裂纹里涌出来，淌到门上。那些符号开始一个接一个地发光，先是暗紫色，然后越来越亮。
紫色的光从石头内部涌出来，逐渐变成金色，像太阳从地平线上升起。光照亮了整扇门，照亮了门上的刻痕。不是文字，是图画。和笔记上描述的一模一样。
第一幅：一个女人站在四季轮转的中间。春天在她左手发芽，夏天在她身后生长，秋天在她右手落叶，冬天在她脚下沉睡。
第二幅：同一个女人，站在高处，望着远方。她的眼睛是两颗镶嵌的宝石，金色的，在金色的光中闪了一下，像活的一样。
第三幅：她把自己的身体分开了。从她的胸口，一团光飘出来，落在她的掌心里。
第四幅：那团光落进了另一个人的手里。尖尖的耳朵，高高的帽子，袍子盖住了脚面——是魔女。她接住了光。
门开了。不是向外推，不是向内拉——是向两侧滑开，无声无息，像两片被风吹开的云。门后面是黑的。不是普通的黑——是没有尽头的黑，像一口深井，像一片没有星星的夜空。风从门缝里涌出来，冷的，干的，带着一股古老的气息，像是被封存在里面几千年的空气终于找到了出口。米拉往后缩了一步，把脸埋在希尔的袖子里。尼罗把喙埋进翅膀里，身体缩到最小。
希尔没有动。她站在门口，手里握着那颗深紫色的石头。石头在发光，紫色的光从裂纹里涌出来，照亮了她的手指，照亮了她的脸，但照不进那扇门后面的黑暗。那黑暗像一张嘴，把所有的光都吞了进去。
“在外面等我。”她说。
她跨过门槛，走了进去。
黑暗合拢了。门在她身后关上，没有声音。米拉蹲在门外，抱着膝盖，手里攥着那颗灰蓝色的石头。尼罗从她肩上飞下来，落在她膝盖上，把自己缩成一团。他看着那扇冰门。门是白的，冰是蓝的，光从冰层深处透上来，把门口照得像一片浅海。他看不到希尔，听不到希尔，感觉不到希尔。但她就在里面。
他在等。
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